Книга Жена авторитета, страница 21 – Екатерина Ромеро

Теперь я окончательно в этом убеждаюсь. Это совершенно чужой мужчина, которому плевать абсолютно что на меня, что на ребенка, которого он воспитывал последние пять лет.

Возможно, это был какой-то близнец Руслана, а его самого давно уже нет в живых. Либо у него настолько дикая амнезия, которая убила в нем просто все человеческое, оставив лишь зверя.

Я затыкаюсь, смотрю на него, не отводя взгляда. Голая совершенно, и мне не сбежать.

— Легла.

Слушаюсь, опускаюсь на кровать. Сабир снимает с себя футболку, и я вижу, что вся его левая рука в порезах. Много, десятки, есть старые, есть свежие, и это просто какой-то кошмар.

Он садится рядом, подминает меня под себя. В какой-то момент я сдаюсь, но тут же вдыхаю его запах, а там женские духи. Чужие.

— Я не могу. От тебя воняет другой женщиной! Не могу. Не буду. Нет!

Его черная борода царапает мою шею, тяжелый, большой, огромный просто.

Сабир нависает надо мной как гора, а после смотрит прямо в глаза:

— Мне похуй на то, каково тебе и что ты там хочешь. Ты здесь не для этого, так что закрой рот и попытайся наслаждаться. Сделай так, чтобы мне стало хорошо, не то я скручу и выдеру тебя, как мне самому захочется, и поверь, до клиента ты не доедешь.

___________

Дорогие читатели, всех приглашаю в свою новинку

Не паинька для Буйного

(история Кристи и Ярдана) 18+

https://www.litres.ru/book/ekaterina-romero/ne-painka-dlya-buynogo-73998031/

Когда-то мы это уже проходили, вот только с того момента я уже сказала ему “да”, я простила, мы прожили пять лет как муж и жена, и у нас ни разу больше не было по принуждению.

Откат обратно, и сломаны все обходные пути. Руслан сжал меня собой, хотя это уже даже не Руслан. Какой-то чужой мужчина, которого я совсем не знаю.

Смотрю в его глаза. Пьяные, черные, лихие. Он ложится на меня, не давая и шанса шелохнуться, а после накрывает ладонями мои груди, и я не выдерживаю.

— Не трогайте меня! Нет, не надо! Я замужем! Замужем за другим! — ору что есть мочи, а он за шею меня хватает и вколачивает в подушку, набрасывается на губы болезненным поцелуем-укусом. До боли, до крови.

— Ну и где твой муж, птичка?

— Не знаю не знаю, не знаю!

Он как зверь изголодавшийся. Я чувствую его настырный язык, и по сердцу дерут кошки.

Скучала ли я? Скучала очень. Бесстыдно, безудержно, но не так. Не здесь, не сейчас, не после того, что он с другой был. При мне.

— Кольцо не носишь, ты одна. Моей будешь.

— Пустите... я не хочу!

— Не ори. Хуже будет. Не то сломаю.

Кивает на автомат, стоящий у тумбочки, и я отворачиваюсь от него, глаза закрываю, а Сабир рычит, ни слова не произнося больше.

Он штаны опускает и голодно трогает мои ноги, бедра, широко их разведя. При этом, на удивление, не делает больно. Едва касается, никакой грубости и близко нет.

Слезы стекают по щекам, я с ужасом понимаю, что мокрая. Потому что он все равно пахнет собой, хоть и совершенно точно изменился. А может, это и не Руслан вовсе, я уже сама не понимаю.

— Ай — шиплю, когда входит. Медленно наполняет меня, а после вижу, как глаза закрывает, сцепив зубы до скрипа. И мы делаем это. В ненависти тотальной, в непрощении, я даже не уверена, что он хоть что-то помнит обо мне.

Сабир двигается ритмично, а я вспоминаю, что раньше было не так, совершенно уже по-другому. Я хотела, я просила, Руслан был голоден всегда.