Книга Договор на тройню, страница 3 – Рин Скай

Закатываю глаза. Хорошо, что в очках сейчас, и дядя Сережа не видит моей реакции. Только не подумайте сейчас, что я супер-крутая писательница, за которой лично бегают хозяева порталов. И звонит мне сейчас владелец небольшого, но весьма бодрого сайта, с которого мне перепадает кое-какая копеечка. Речь не идет о крупных литературных площадках, которые у всех на слуху, нет, сайтик небольшой, с небольшой аудиторией, но когда ты мама троих детей, попугая и кошки, то каждая копеечка с любого сайта выручает и еще как! Поэтому публикуюсь везде, где только можно.

В социальных сетях у нас есть множество чатов с руководителями порталов. В одном из таки я и познакомилась с Сергеем Викторовичем Беловым. «Дядей Сережей», как его называют теперь мои дети.

Дядя Сережа — мужчина средних лет, старше меня, двадцати четырехлетней дурочки лет на десять — пятнадцать. Он невысокого роста, коренастый. У него русый цвет волос, довольно приятная внешность… и он оказывает мне всяческие знаки внимания, не заметить которые просто невозможно. Его даже не смущает наличие у меня троих пятилетних сорванцов, с ними он вовсю пытается найти общий язык. Но… мое сердце давно украдено, разбито и растоптано настоящим, биологическим отцом моих деток. Марат Бероев. Миллиардер, бизнесмен, владелец заводов, пароходов, и иже с ними.

Марат рано потерял отца и теперь сам руководит бизнесом. Книгоиздание входит в конгломерат его компаний. На этой почве мы с ним и познакомились.

Однажды.

Давным-давно.

Шесть лет назад.

Когда я была наивной восемнадцатилетней дурочкой.

Но не об этом сейчас.

— Ариш, у тебя все в порядке? — напоминает о своем существовании Сергей Витальевич.

— Все прекрасно, вы что-то хотели? — выныриваю я из своих воспоминаний.

— Так что там с конкурсом? — напоминает мне мужчина.

— А что с ним?

— Будешь участвовать?

— Я фэнтези не пишу, вы же знаете. — пожимаю плечами.

— Ну у тебя есть парочка историй.

— Есть… но у читателей большого отклика они не нашли, так что я забросила это гиблое дело.

— Понятно… — явно расстраивается Белов. — Слушай, ну ты же хочешь издаться на бумаге?

Вопрос застает меня врасплох. Как и все писатели я хочу, безумно желаю подержать свою книжку в руках, подписывать ее для своих читателей, но реалии сейчас таковы, что пробиться я никак не могу. А Белов давит на самое болезненное.

— Ты тут? — снова тормошит меня.

— Угу. Я подумаю.

— Да что там думать? Про драконов напиши.

— Не умею я про драконов. — расстраиваюсь. — Только про боссов или бандитов…

— Ничего просто так не дается. — назидательно протягивает Белов, — Подумай, сочини, напиши. Ты же писатель, в конце-концов!

Вздыхаю тяжело-тяжело. В голове тут же проносится образ Марата Бероева в черном плаще с алым подкладом.

— А про вампиров можно?

— Нет! — отрезает хозяин портала. — Вампиры сейчас не в тренде. Пиши про дракона.

И тут же мое безумное воображение рисует отца моих детей с огромными перепончатыми крыльями и шипастым хвостом. Бероев раскрывает пасть и оттуда жаром вылетает пламя. Я краснею.

— Ариш? Ты со мной?

Трясу головой. Богатое воображение — это вещь хорошая. Но только в писательстве. В быту оно отвлекает и довольно ощутимо.

— В общем, думай, пиши, времени еще много.

— Еще конкурс выиграть нужно. — напоминаю я. — Я пока ни один не выигрывала.