Книга За тобой, страница 83 – Юлия Резник

— О-о-о, батенька… Так значит, сплетни — не сплетни. И как у вас с Бэллой, серьёзно?

— А вас это каким боком, простите?

Не надо было. Мурадов тут же окрысился. Насколько может окрыситься состоявшийся умный мужик.

— Спишу ваш тон на банальную ревность и всё же отвечу — Бэлла мне не посторонний человек.

— Это через вас она снабжала контору информацией?

— А вас только это волнует?

Не в бровь, а в глаз, что тут скажешь? Дерьмовый из него выходил собеседник. Давид растёр грудь, в которой давило. Не хватало только инфаркт схлопотать.

— Да нет. Мне вообще все равно. Разрешите откланяться.

Он даже поклонился, блин. Джентльмен хренов. Сел в машину и пристегнул ремень. В груди давило нещадно. Гройсман даже засомневался, стоит ли ему выезжать на дорогу. Ладно — сам убьётся, если вдруг станет плохо, а если ненароком кого-то за собой потащит? Пришлось даже достать аптечку, в которой закономерно ни черта толкового не нашлось. Да и с чего бы ему, толковому, взяться? Сердцем он никогда не маялся. Наоборот, оно у него как у молодого было — все медкомиссии «на ура». Так может, там в плане здоровья все ок было? Может, оно просто разбилось и теперь осколками давило под рёбра?

Пока он сидел, пассажирская дверь открылась.

— Люба? А ты какими судьбами?

— Да вот. Пришла убедиться, что ты в порядке. С трудом держусь, чтобы не сказать — я тебя предупреждала! Так ты ж и слушать меня не стал.

— А, так ты о совещании прознала?

— Не такая уж это и великая тайна.

— Да, уж. Как оказалось. — Давид с остервенением растёр лицо руками. — Ты всё? Или ещё что-то хотела? Мне надо ехать.

— О чем ты с Мурадовым трепался?

— Да так, о программе. Он взялся её спонсировать, если ты не в курсе. Кстати, что ты о нём знаешь?

— Ничего особенного. Один из «Теней». Когда их разогнали — подался в бизнес. Как я понимаю, он и раньше занимался IT, а тут развернулся по полной. И преуспел. Ты, кстати, мог по молодости с ним пересекаться.

— Да? Где?

— В Пакистане он участвовал в некоторых заварушках.

— Не помню.

Тут Давид не врал. Он сознательно вытер из памяти тот отрезок жизни. Столько в нём было грязи и боли. А всё равно нет-нет да и вспоминал девчонок, которых стараниями их подразделений вытащили из Пакистанского борделя. Особенно одну… Ту, что он своими руками штопал.

Ну вот и как он после этого мог простить Бэлле… Как? Пусть даже у неё всё по-другому было. Не так по-скотски, как в том же Пакистане. Суть-то одна.

— Он на хорошем счету, отмечен наградами.

— Ладно. Это неважно. Главное, что деньги даёт.

— Так ты не откажешься от этой идеи?

— А почему я должен отказываться?

— Ну как… Потому что тогда тебе придётся работать с ней бок о бок.

И видеть её. Мучаться… Хотеть — и не иметь возможности коснуться. Хотеть простить — и не мочь. Потому что не ему её прощать надо. И вообще непонятно, а нужно ли ей это прощение. Может, вовсе и нет. Может, у неё все хорошо. Вон как улыбалась, садясь в свой «Майбах».

И следом мысль — а что, если она тебе, идиоту, своим поведением облегчала жизнь? Что, если так она предоставляла возможность сохранить лицо? И не выглядеть чистоплюем, который сдался, столкнувшись с первым же серьёзным испытанием?

— Не вижу в этом ничего такого.

— Постой! Ты же не собираешься её и дальше трахать?