Книга Эндшпиль, страница 67 – Юлия Резник

— Огромное давление, — продолжают вещать изрядно сдувшиеся за время партии комментаторы.

— Позиция у черных объективно лучше.

— Очень неприятная техника реализации.

— Шакиров просто не отпускает.

А потом, когда я уже почти смиряюсь с мыслью, что это никогда не закончится, соперник Рамиля откидывается на спинку кресла, долго смотрит на доску, и вдруг протягивает руку. Шакиров спокойно ту пожимает, будто вообще ничего особенного не произошло. Хотя только что, судя по реакции всех вокруг, он одержал важную победу!

Я вскакиваю с радостным воплем. Ну, какой же, а?! Вот молодец!

Почему-то жду, что он тут же мне позвонит, но лежащий рядом телефон молчит. Что ж. Он, наверное, занят. Что там у них после партий? Интервью, разборы полета? Встреча со спонсорами? И черт его знает, что еще.

Я это понимаю. Правда понимаю. Но все равно каждые пять минут проверяю телефон, как идиотка. В итоге не выдерживаю и выхожу на улицу.

Весна! Верчу головой по сторонам. В деревне гораздо красивее, чем в городе. Распускаются сады, качают разноцветными головками тюльпаны и белеют нарциссы. Если я задержусь с Рамилем, обязательно высажу их и у нас.

Проходя мимо мусорных баков, невольно притормаживаю, заметив выброшенную кем-то мебель — древнюю резную этажерку и что-то вроде трюмо. Подхожу ближе. Старомодная, с резными боковинами и тонкими ножками. Она пыльная и изрядно потрепанная жизнью, но при этом… такая красивая. Трюмо не в лучшем состоянии. У него не хватает части покрытия, а столешница выглядит так, будто на ней разделывали селедку. Нормальный человек прошел бы мимо. А у меня перед глазами встают миллионы коротких видео по реставрации мебели, на которых я залипала в ТикТоке, в попытке привести в порядок менталочку. Ведь есть что-то приятно успокаивающее в мысли, что даже убитую вещь можно привести в порядок.

Я медленно обхожу этажерку кругом. Трогаю дерево. Это массив. Не фанера. Сейчас такое вообще почти не делают.

— Вот же Рамиль обрадуется! — бормочу себе под нос, уже понимая, чем все закончится.

Через полчаса этажерка занимает свое законное место в сарае, который в мечтах я уже переоборудовала под мастерскую. Еще минут через сорок там оказывается и трюмо. Оно тяжелое — мне приходится приложить кучу усилий к тому, чтобы перетащить его в дом.

Соседский садовник, поливающий тюльпаны, смотрит на меня с откровенным сочувствием. И, если честно, я его понимаю. Потому что со стороны я наверняка выгляжу как городская сумасшедшая. Но мне плевать. Ведь вместе с этими старыми вещами я приношу в дом дурацкую веру в то, что не все сломанное обязательно выбрасывать.

Марина

Дом без Рамиля ведет себя подозрительно дружелюбно.

Настолько, что это даже немного пугает. Я ловлю себя на этой мысли в четверг вечером, сидя посреди своей мастерской в старой футболке, перемазанной белой краской, и с кисточкой в зубах. Передо мной — та самая этажерка с помойки. Точнее, уже почти не та. Ведь за последние несколько дней я успела снять с нее старый лак, зашкурить дерево, обработать сколы и опять пройтись шлифмашиной. А теперь вот пытаюсь понять, не промахнулась ли с цветом. Сложный марсаловый оттенок — это норм? Или кич? Впрочем, если мне нравится, какая разница?

Впервые за долгое время я настолько увлечена чем-то, что теряю счет времени. Не думаю о будущем. И не копаюсь в прошлом. А просто сижу на полу, водя наждачкой по тем участкам, куда не достать инструментом, и чувствую себя странно спокойно и абсолютно на своем месте.