Книга Его случайная проблема, страница 72 – Лана Нежная

— Ну… так получилось.

— У тебя же талант. Или тебе это неинтересно?

— Интересно. Очень, — посмотрела на него. — Я даже байк свой немного с Вадимом поколупала на сервисе.

— Оу-оу, полегче… Ты прям крута.

— Да, я такая, — улыбнулась.

Обменялись номерами. Договорились иногда кататься вместе. Разъехались ближе к полуночи.

Возвращалась одна. Город был уже спокойнее, тише.

Жизнь налаживается? Наверное. У меня есть один мотодруг. Это уже что-то.

На следующей неделе я снова стояла на парковке клуба. Воздух пах бензином, пылью и чем-то сладковатым, будто отогревшейся за день травой. Я приезжала, чтобы мозолить ему глаза. Чтобы он видел. Чтобы хоть как-то реагировал.

Матвей уже ждал у входа. Увидев меня, улыбнулся, будто я и должна была быть тут каждую пятницу.

— Проходи. Ребята как раз собираются.

Внутри гудели голоса, звенели стаканы, пахло кожей, машинным маслом и пивом. Матвей подвёл меня к компании. Среди них — девчонка с растрёпанными волосами и глазами, в которых плескался неподдельный восторг. Юля. Сегодня сдала на категорию. Байка у неё ещё не было, но она говорила так, будто уже летит по трассе, и этот огонь перекинулся на всех.

Она помахала мне пластиковой карточкой.

— С первой попытки! — смеялась она, и её смех был таким звонким, что даже старожилы улыбнулись. Искренность заражала. Даже я, пришедшая с камнем на душе, почувствовала, как уголки губ сами тянутся вверх.

— Вита, поможешь выбрать ей бюджетный мотоцикл? — спросил Матвей, кивая в сторону Юли.

— Помогу, конечно.

— Завтра с нами тогда поедешь в салон?

— Не вопрос.

Юля уже праздновала. Достала из сумки бутылку шампанского и пластиковые стаканчики, разлила, аккуратно опустила туда права, смеялась так, что звенело в ушах. Парни разлили безалкогольное пиво — в этом клубе к таким вещам относились серьёзно, особенно когда речь шла о завтрашних выездах. Девчонки чокались. Я взяла один, сделала глоток. Холодный, горьковато-сладкий, пузыри кололи язык. Буквально для галочки, за компанию. Чтобы не стоять в стороне белой вороной.

Машина Вадима стояла у салона через дорогу. Тёмная, знакомая. Он так и не зашёл внутрь. Андрюха мелькнул на пороге, кивнул мне, махнул рукой — и растворился в ночи. Я сидела с ребятами, слушала байки про поездки в Крым, про сорванные цепи, про смешные случаи на светофорах. Смеялась, кивала, но краем глаза всё время ловила движение у входа, не появится ли там его силуэт.

Когда народ начал расходиться, я решила поехать на своём байке. Глоток шампанского — ерунда. Ветер выветрит остатки за пять минут. Да и ехать всего пару кварталов, по ровному асфальту, без поворотов. Запрыгнула в седло. Мотор ожил, вибрация пошла по бёдрам, по позвоночнику, уже привычно.

И тут — тень. Резкий шаг. Щёлчок. Двигатель заглох. Ключ уже не у меня.

Я подняла визор. Вадим стоял вплотную. Лицо каменное, глаза тёмные, как асфальт после дождя. Не тот спокойный мужчина, которого я знала. Этот был готов взорваться.

— Слезай, — гаркнул он. Голос хриплый, низкий, будто сорвался с цепи.

Я протянула руку:

— Верни ключ.

— Слезай, я сказал. Куда ты собралась? Ты пила.

— Глоток за компанию. Он уже выветрился.

— Ты пила. Это безопасность, а не шутки.

— Вадим, верни ключ, — повторила я, стараясь, чтобы голос не дрогнул.