Книга Его случайная проблема, страница 2 – Лана Нежная

— Она мягче. Послушнее, — ответил он быстро, оживляясь. — Лучше разгон с низких оборотов. Для обучения подходит, особенно если водитель не очень крупный... А я не крупный.

Он говорил грамотно. Термины к месту, понимание физики процесса. У нас вчера уволился консультант — толковый, но запойный. А этот пацан, судя по всему, шарит.

— А если бы не эта, то какая по приоритету номер два? — решил я проверить его на прочность.

— Тут такого нет, — сразу отрезал он.

— А какой бы взял?

— Наверное, BMW G310R.

— Губа не дура... — усмехнулся я. — А третий приоритет?

— Yamaha FZ250 Phazer. Надёжный, как автомат Калашникова.

— Неплохой выбор. — Я скрестил руки на груди. — А мне бы какой посоветовал?

— Вам? — Он поднял голову и впервые внимательно посмотрел на меня. Из-под козырька блеснули глаза. Светлые, внимательные. — А вам для каких целей?

— А просто, глядя на меня, не сможете определить?

Он помолчал, оценивающе скользнув взглядом по моей куртке, ботинкам, фигуре.

— Это моё личное мнение... и любовь к Хонде, увы, даёт о себе знать. Но вы бы неплохо смотрелись на CBR1000RR Fireblade. В чёрном матовом.

Брови мои медленно, но уверенно поползли вверх. Он назвал ту модель, которую я выбрал себе сам и которая сейчас стоит на подземном паркинге. И цвет угадал.

Я задал ещё пару уточняющих вопросов. Отвечал лихо, без запинки. Он был как я десять лет назад. Голодный до знаний, с горящими глазами.

— Ну ты, парень, крут, — сказал я честно. — Тебе работа не нужна? Нам консультант нужен. Срочно.

Парень сжался. Плечи напряглись, он инстинктивно втянул голову в воротник куртки.

— Вообще нужна... но я проблемный... не получится с работой.

Я сел рядом на холодную ступеньку.

— Проблемы — это плохо. Но терять такой кадр неохота. Вадим, — я протянул ему руку.

Он посмотрел на мою ладонь, поколебался секунду и пожал. Рука у него была тонкая, костлявая, но ладонь сухая и тёплая.

— Вита...лик, — ответил он.

На мгновение он запнулся. «Виталик». Звучало немного натянуто, но я не стал цепляться.

— Колись, Виталик, что за проблемы? Может, помогу.

— Это вряд ли. Мне сейчас никто не поможет...

— Из дома сбежал?

— Угу.

— Почему?

Он молчал, теребя молнию на куртке. Потом, словно собравшись с духом, задрал рукав спортивной кофты.

На предплечье, выше запястья, синели свежие пятна. Гематомы. Отпечатки пальцев. Кожа тонкая, вены просвечивают.

Меня пробило током. Всплыло в памяти лицо младшей сестры. Год назад. Побои, синяки, страх в глазах. Тот гад, её бывший, слинял за границу сразу после избиения, иначе я бы его убил. Год прошёл, а злость не утихла. Видеть беспомощность — для меня как красная тряпка для быка.

— В полицию нужно обращаться, — сказал я серьёзно, стараясь не рычать.

— Нельзя, — он быстро опустил рукав. — Меня домой вернут, и будет только хуже. Там всё схвачено... Я уже пытался.

— У меня знакомые есть. Нормальные люди. Они помогут. Поехали, я отвезу.

— Нет. В этом городе мне не помогут.

— И чего делать будешь?

— Жильё искать. Мне три недели нужно пересидеть где-то. Перекантоваться.

— А что потом?

— А потом моей опеке конец. Мне исполняется двадцать один. Я что-нибудь придумаю. А не придумаю — перепишу всё, как они требуют, и буду жить спокойно.

— Кто требует?

— Мачеха и опекун. Любовник её. — Голос у пацана стал тихим. — По завещанию всё осталось мне. Она не при делах. До двадцати одного года опекун контролирует все мои расходы. Сам при этом тратить не может, только отчитывается. Через три недели я получаю полную свободу. Могу принимать решения сам. Хочу — им всё отпишу, хочу — на благотворительность спущу.