Онлайн книга «Особый навык - «узурпатор». Том 9»
|
Какое-то время я просто сидела на кровати, осматривая каждый угол комнаты. Вот мой рабочий стол, заваленный тетрадями. Вот старенький, покосившийся стул, на спинке которого покоится блуза. Вот ковер рядом с кроватью с ярким пятном от апельсинового сока, который я так и не смогла до конца вывести с ворса. Вот мягкая игрушка медведя на полке, подаренная отцом в моменты, когда наша семья еще могла так называться. А еще… Уставившись на краешек стола, я неохотно спустила ноги с кровати. Поднялась, чувствуя мягкий ворс, и медленно подошла ближе. Перед глазами застыл синий ингалятор на тонкой веревочке. Тот самый, что я забыла в тот роковой день. Забыла… или оставила специально. До сих пор не уверена. Руки снова прижались к груди. Сердце никак не успокаивалось. Я помнила, как совсем недавно Люси отругала меня за долгую тренировку и приказала идти спать. Как Герда предложила кусочек нежнейшего пирога. Как завалилась в кровать в поместье Клэйн и уснула. Тогда почему… Почему я снова в этом злополучном месте… В это самое мгновение раздался тихий скрип. Ручка двери крутанулась. Дверь медленно сдвинулась, впустив в комнату тонкую полоску света от коридорных ламп. Я вздрогнула, чувствуя, как по щеке стекает слеза. — Это… сон, — прошептала я, сглотнув. — Это всего лишь сон. Я… я должна проснуться. Я не хочу… не хочу здесь быть… Взглянув на собственную руку, я с силой ущипнула себя, зажмурившись от боли. Страх в груди усилился. А затем из коридора раздался звук. Знакомый мне, такой родной. Наша семья давно развалилась. Мать с отцом продолжали жить вместе только потому, что у них были общие кредиты, а еще я. Они больше не сидели вместе за столом. Не проводили время наедине. Не выбирались куда-нибудь на выходных. Отец уходил рано и возвращался поздно. Мать работала из дома, все время сидя в одинокой спальне. И только каждое утро раздавался этот звук, исходящий из кухни. Звон посуды, льющейся воды, приглушенных шагов. А еще — тихий свист, лишь издали напоминающий какую-то мелодию из старого фильма. Я никогда не могла запомнить его название, сколько бы раз мама не говорила. Сделав первый робкий шаг, затем второй и третий, я почти дошла до двери, как вдруг снова остановилась. Голова сама собой повернулась к зеркалу. На меня смотрела она — забитая, бедная девочка с короткими темными волосами, бесящими веснушками и такими сверкающими, пустыми глазами. Наоми… — Ты… умерла, — прошептала я, глядя в отражение. — Умерла в том переулке от нехватки воздуха. От разбухшего горла. Тогда почему… Поглядев на отражение несколько секунд, я снова взглянула на дверь. Оставаться здесь не хотелось. Нужно поскорее вернуться. Вернуться туда, где мне рады. Где я чего-то стою. Одним большим шагом достигнув выхода, я распахнула дверь и вышла в коридор. Все здесь было таким же. Темный ковер, стены, покрытые старыми обоями, люстра с жутким абажуром времен моей бабушки. Но кое-что привлекло внимание. Самая дальняя дверь справа, дверь, ведущая в кабинет моего отца, была черной. Совсем. Ни ручки, ни стареньких узоров, ни щели снизу. Словно… — Их нет, — прошептала я, глядя на черноту. — Моих воспоминаний о той комнате… просто нет. Это точно сон. Я нахмурилась и, развернувшись, уже уверенно направилась в приоткрытую дверь кухни. А как распахнула ее и переступила порог, сердце, казалось, замерло. Все те родные звуки исчезли. Воцарилась тишина. Матери тоже не было. Зато была она. Невысокая ростом девушка с длинными светлыми волосами и карими глазами. Она была моего возраста. Училась в моем классе. Одна из самых красивых и, в то же время, самых мерзких студенток. |