Книга Сезон непрочитанных писем, страница 28 – Татьяна Ганская

Зелёный. В пакетиках. Она никогда не любила такой. Всегда пила чёрный с лимоном или фруктовый. Или кофе, особенно когда нужно было проснуться, даже если сердце потом колотилось, как испуганная птица в клетке. Но сейчас выбора не было. Этот чай был её единственным союзником в это утро.

Кипяток зашумел в старом чайнике. Марта стояла у окна и смотрела, как поднимается пар, будто стараясь разглядеть в нём что-то важное. Она наливала воду в кружку, не замечая, что пальцы дрожат. Села у окна и сделала глоток. Горечь и аромат трав. Было ощущение, что она пьёт не чай, а время. Всё то, что упущено. Всё, что ушло.

Окно кухни выходило во двор — зелёный, уютный, полный света и звуков жизни, противоположный той тишине, что властвовала в квартире. Внизу, под старой липой, на лавочке сидела пожилая пара — с таким спокойствием, будто у них было бесконечное количество времени. Где-то в стороне громко закричала чайка, то ли приветствуя день, то ли недовольно жалуясь на жизнь. Шум поворачивающего трамвая с улицы, звон отдалённых голосов прохожих — всё это казалось не настоящим, а воспоминанием, привидевшимся в долгую бессонную ночь.

Марта вглядывалась в эту картину и чувствовала, как что-то внутри неё шевелится — не боль, не обида, а скорее лёгкая тревога, перемешанная с недоумением. Жизнь вокруг текла — несмотря на всё, вопреки всему. Почему же она остановилась? Почему ей кажется, что мир обрушился, если на самом деле он продолжает идти вперёд, не сбавляя шаг?

Она сделала ещё один глоток чая, сморщилась — слишком неприятно. Слишком непривычно. И, как будто на волне этой горечи, в голове всплыли привычные, простые вещи: нет сахара. Нет кофе. Ни хлеба, ни молока, ни даже соли. Нет шампуня в ванной, нет мыла на раковине. Она вдруг осознала, что не просто проснулась в новой главе своей жизни — она оказалась в пустой книге. Без начала, без контекста, без утешительного приза в виде устроенного быта.

Теперь всё нужно было строить заново. Полку за полкой, мысль за мыслью. Кусочек хлеба. Кусочек души. Пачка кофе. Немного веры в себя. Марта вздохнула и встала. Она взяла ручку и клочок бумаги, который нашла на полке в маленькой комнате. Написала список первоочередных покупок. Список был каким-то нелепо земным, прозаичным. Но в нём было что-то утешающее. Как будто каждое слово на листке бумаги — это обещание. Маленький шаг в сторону возвращения к себе. Не к прошлой Марте, а к новой. К той, которая уже не будет ждать, пока за неё всё решат.

Она сложила бумажку, сунула её в карман и направилась к двери. Сегодня — первый день. День, когда можно начать жить иначе. Не лучше и не хуже. Просто — иначе.

* * *

Прошло несколько недель. Марта не считала дни — ей не хотелось зацепиться взглядом за какую-то конкретную дату, чтобы не думать, сколько времени назад её жизнь рухнула. Она просто жила. Медленно, осторожно, словно училась заново ходить по земле, которая сначала дрожала под ногами, а теперь постепенно становилась устойчивее.

Квартира наполнилась звуками быта: шорохом утренней воды, бульканьем чайника, скрипом старого паркета. Неуловимо, но верно здесь появлялось ощущение дома. Ещё не того, в котором согреты не только стены, но и душа, однако уже не чужого. Книги на подоконниках и почти вдоль всех стен, тёплый плед, занавеска на кухне — всё это было попыткой вернуть себе себя. Маленькие победы над болью.