Книга Идеальный мир для оценщика, страница 58 – Олег Сапфир, Натан Раух

Стенка шкафа, с которой я пришел, рассыпается в труху, стоит только мне к ней прикоснуться.

— Черт, и как теперь возвращаться?

Снова осматриваю дом, заглядывая в каждый шкаф.

— Бинго! — Потертый плащ из грубой кожи обнаруживается в дальней комнате на втором этаже. На короткую перебежку должно хватить.

С опаской выхожу на улицу. Дождевые капли стучат по плащу, чувствуется резкий запах и как будто идет дымок, но одежда выдерживает.

— Не знаю, из какого крокодила эти шмотки сделаны, но пусть ему будет хорошо в его крокодильем раю.

Огибаю дом, решив осмотреть труп лошади.

За домом меня поджидают две неожиданности — одна приятная, вторая нет.

Тело коня-зомби лежит в луже крови, но это фигня. Самое интересное, что на спине лошади — седло, к которому привязаны две сумки. Это первая неожиданность, понятное дело — приятная.

А вот вторая — группа скелетов топает к дому. Кислотный дождь сдерживал их, но он уже еле моросит, так что скелеты идут гораздо проворнее.

Подбегаю к телу лошади и пытаюсь развязать тесемки — ничего не выходит; кожа завязок загрубела, а пальцы мои скользят, к тому же кислотный дождь больно щиплет. Да и скелеты все ближе.

Просто разрезаю завязки и забрасываю сумки на спину:

— Ого! Тяжелые! Надеюсь, они того стоят…

Первый скелет уже совсем близко. Мечом нормально размахнуться не получится. Ну, и не надо… Просто бегу.

Тяжелые сумки не дают разогнаться, но я все же умудряюсь оторваться от скелетов.

Дом на окраине — уже почти родной. Внутри сухо и тепло. Я уже предвкушаю, как сейчас присяду у огня и начну разбирать добытые сумки. Чем черт не шутит, может, там кусок мяса лежит.

— А то эта вегетарианская диета из яблок и хлеба загонит меня в могилу быстрее любой нежити.

Поднявшись наверх, распахиваю дверь.

— Какого… — У огня сидит мужчина, а перед ним разложены вещи. Мои вещи. Из моего мешка, которые я так тщательно и удобно уложил меньше часа назад.

Рука моя машинально ложится на рукоять меча.

В этот момент мужчина поворачивается. Лица его я не вижу, так как все мое внимание приковано к арбалету в руках незнакомца. Арбалету, заряженному стальным болтом.

Болтом из моей сумки…

Брови мои ползут вверх, наверное придавая лицу крайне удивленное выражение.

На лице незнакомца точно такое же выражение полного недоумения…

«Морт — смерть, лидс — кинжал», — в моей голове быстро пробегают все слова, что я успел выучить. К сожалению, ни одно из них не подходит для начала разговора. Если только «пересто», — «пожалуйста», и то с натяжкой.

— Приятель… — Я делаю шаг вперед, но, видимо, зря.

Палец незнакомца на спусковой скобе арбалета сгибается, и тяжелый болт летит прямо в меня.

Вот и поговорили, твою мать.

Мозг работает на запредельной скорости, когда в тебя летит арбалетный болт.

Я успел перебрать сотню вариантов, как защититься от выстрела.

В кино и книжках бравые герои легко уклоняются от стрел, отбивают их мечом или просто ловят голыми руками… Вот же брехня. О мече я забыл, а хватать стрелу и не думал.

Время действительно словно замерло. Я видел летящий в меня кусок дерева с железным наконечником. Даже в деталях мог рассмотреть: темное, видимо от времени, древко, чуть потрепанное оперение, странный, словно бы затупленный наконечник…

Всплыло воспоминание.