Книга Эксклюзив, страница 64 – Наталья Юнина

— Зачем вы их так рассматриваете?

— Кончики сеченые, надо подстричь.

— Вы… парикмахер?

— Ага. Парикмахер-стилист, – поди разбери, серьезно он или нет.

— А который сейчас час?

— Половина второго ночи.

— Я столько времени была в отключке?!

— Нет. Тебе вкололи снотворное.

— Зачем?!

— Ну это же очевидно, для того чтобы ты поспала, – во что я опять вляпалась, Господи?!

— Почему у вас, а не у себя дома? – осторожно интересуюсь я, а сама уже, кажется, готова надундить от страха в кровать.

— А ты мне понравилась, решил сделать тебя моей гостьей, – супер. Теперь я еще и на ненормального маньяка нарвалась. Да что ж такое?! И что теперь делать? Ну и где ты, Неповторимый, когда нужен? – Вот теперь ты точно думаешь, что я долбоеб, – не скрывая смеха, выдает этот странный мужик.

— Извините, мне домой надо. У меня… дела.

— Какие? – какие, блин, какие. Голова, думай уже! – Не можешь придумать?

— В общем, меня ждут.

— Кто? Таракан в ванной? – еще один ясно зрячий. Утром и вправду моим гостем был рыжий Стасик.

— Муж и дочка.

— А муж и дочка в курсе, что у них есть ты?

— Дяденька, отпустите меня, пожалуйста, – на мою мольбу мужик лишь еще громче начинает ржать.

— Да расслабься, я не маньяк, – встает с кровати и направляется к двери. – Твои вещи постираны и сохнут, так что до утра погости у меня. Я потом тебя отвезу, куда скажешь. Можешь воспользоваться ванной, там тебя никто не укусит. Спокойной ночи, Лиза.

* * *

Как и предполагалось, я всю ночь промаялась. И даже овец не считала. Хуже всего, что дверь в спальню заперта. Это уж никак не напоминает гостеприимство.

Однако, в девять утра дверь в спальню открыл странный мужик и принес мои постиранные вещи и рюкзак. Штаны реально порваны между ног. Шикарно.

— Вряд ли ты будешь щеголять в таком виде. Поэтому надень это платье, у меня другой одежды, к сожалению, нет.

Поднимаю предложенное им платье, а это… ну как бы что-то едва прикрывающее пятую точку. Вульгарное и жуть какое откровенное.

— Платье какое-то… какое-то…

— Какое?

— Для жриц любви.

— Никогда не понимал, как можно жрать любовь.

— Я имела в виду, что это платье путаны.

— Я так и понял. Это и есть проституточное платье.

— В каком смысле?

— В прямом. Проститутка оставила.

— Просто оставила?

— Ну не просто. Сначала наблевала на него, а я, как честный человек, имеющий стиральную машину, дал ей возможность ею воспользоваться. А потом за ней приехала ее подружка с одеждой. А это платье она забыла. Надевай, оно чистое.

— Спасибо. А как вас зовут?

— Кандид.

— Эм… как молочница? В смысле приятно познакомиться, Кандид. Можно я без вас оденусь?

Мужчина ничего не отвечает. Молча выходит из комнаты, но при этом улыбается. К добру ли это? Ай, некогда думать. Надеваю свои трусы и платье путаны и выхожу из комнаты.

— Пойдем.

Обстановку квартиры я не успеваю рассмотреть, да и незачем. Гостьей я здесь быть не намерена. Но вот то, что жилой комплекс не для бедных не заметить невозможно. Несостоявшийся маньяк открывает мне дверь, и я сажусь на заднее сиденье машины вместе с ним. Везет нас какой-то мужчина.

— А куда вы меня везете?

— К тебе домой.

— Но вы не спросили адрес.

— Вот как только выедем на главную дорогу, я обязательно поинтересуюсь, – насмешливо произносит мужчина.

И действительно спрашивает, как только мы оказываемся на дороге. Естественно, называю не свой временный адрес. В липовом паспорте место моей прописки совершенно другой город. И не подкопаешься.