Книга Нарисуй мне лето, страница 6 – Asya Qui

За стойкой сидит женщина с ярко-рыжими патлами, туго стянутыми в пучок. На ней одежда явно на пару размеров меньше, кажется, сейчас всё разлетится. Она увлечённо трещит по телефону, игнорируя растущую очередь. Переминаюсь с ноги на ногу, не решаясь её отвлечь.

— Скажите… — мой голос тонет в шуме вокзала.

Прочищаю горло и пробую снова, собрав всю решимость:

— Извините, подскажете, где найти автобус до Иссакуа?

Тётка отрывается от трубки, хмурясь. Её накрашенные глаза буравят меня, чувствую себя букашкой:

— Чего? Громче, тут же ничего не слышно!

— Автобус до Иссакуа! — почти кричу, голос срывается на писк.

Щёки сразу же вспыхивают. Пара человек в очереди оборачивается, разглядывая меня с интересом. Хочется провалиться сквозь землю.

— А, туда тебе, — она небрежно машет рукой куда-то вправо, закатывая глаза. — На улицу выйдешь — там разберёшься.

Не успеваю и рта раскрыть, как она снова вещает в трубку, полностью игнорируя моё существование. Вздыхаю и плетусь к выходу, лавируя между людьми и чемоданами. Какая-то девица в коротком топике, утонув в телефоне, с разгону врезается в меня плечом:

— Эй, ты, смотри, куда прёшь! — шипит она.

— Извините, — ссутуливаюсь, ещё сильнее сжимая рюкзак.

К горлу подступает ком. Глаза начинает жечь от подступающих слёз. На улице ещё хуже. От обилия звуков и движения начинает кружиться голова.

Наконец, замечаю нужный автобус и с облегчением забираюсь внутрь, усаживаясь на дальнем сиденье у окна. Автобус подбрасывает на ухабах, убаюкивая. Глаза начинают слипаться после долгой дороги.

Резкое торможение вышвыривает меня из дремы. Моя остановка! Судорожно хватаю рюкзак и, спотыкаясь, пробираюсь к выходу.

Выхожу на пустынную остановку и озираюсь по сторонам. Вдалеке замечаю мужчину, облокотившегося на древний ржавый пикап. Ладони моментально становятся влажными. Это просто человек, ничего страшного.

— Извините, не подскажете, как найти лесной домик мистера Смита? — мой голос звучит едва слышным писком.

Мужик окидывает меня оценивающим взглядом с ног до головы. Невольно сутулюсь, опуская глаза и теребя лямку рюкзака. На нём потрёпанные джинсы, клетчатая рубаха и огромные грязные ботинки. От него разит табаком и древесиной.

— А, так ты та самая девчонка, что домик Смита сняла? — интересуется он хриплым голосом курильщика.

— Д-да… Я Луиза, — киваю, не поднимая взгляд.

— Ясно. Джон его каждый год сдаёт туристам. Хорошее местечко, уютное. Издалека к нам?

— Из Такомы… — бормочу, разглядывая трещины в асфальте.

— Понятно. Ну что ж, добро пожаловать! Я Том, — он протягивает ладонь.

Неуверенно пожимаю его грубую руку, стараясь не выдать неловкости. От крепкого рукопожатия становится не по себе. С трудом сдерживаюсь, чтобы не отдёрнуть руку.

— До домика путь неблизкий, через весь лес тащиться, — задумчиво тянет Том, почёсывая седеющие виски с залёгшей щетиной. — Слушай, сейчас сына позову, он тебя проведёт. Эй, Джейк! Джейк, иди-ка сюда!

Из-за угла вылетает рыжий веснушчатый пацан лет двенадцати. Шнурки на кедах развязаны, на коленке свежая ссадина. Во рту наполовину съеденный леденец.

— Чё надо, пап? — спрашивает, подбегая.

— Джейк, будь другом, проведи девушку до домика Смита. Покажи дорогу и помоги с вещами, если нужно.

— Без проблем! — бодро отзывается парнишка, засовывая леденец за щёку. — Пошли, я дорогу знаю. Давай я рюкзак понесу! — обращается ко мне.