Книга Новый Год с незнакомцем, страница 16 – Asya Qui

— Что? — она ловит мой взгляд.

— Красивая, — вырывается само собой.

Она краснеет и отворачивается:

— Где моя одежда?

Встаю, собираю разбросанные вещи. Ее джинсы нашлись за диваном, блузка… черт, на ней же пятно от вина.

— Держи, — протягиваю ей свою рубашку. — Твою блузку потом постираем.

— Потом? — она вскидывает бровь.

Твою мать. Что я несу? Какое «потом»? Мы же не… То есть это просто…

— В смысле… — начинаю мямлить.

— Расслабься, — она усмехается. — Я поняла. Отвернись.

Послушно отворачиваюсь, но в отражении окна все равно вижу, как она одевается. Стараюсь не пялиться, но…

— Готово, — она поправляет волосы. — Так что там с крышей? Готов?

Встряхиваю головой, прогоняя непрошеные мысли:

— Почти.

Достаю из шкафа теплый плед, бутылку шампанского. В рюкзаке находятся пластиковые стаканчики.

— Идем? — протягиваю ей руку.

Она колеблется секунду, но потом вкладывает свою ладонь в мою. Маленькую, теплую.

Поднимаемся по пожарной лестнице. Она впереди — приходится очень стараться не пялиться на ее… в общем, не пялиться. Ветер треплет волосы, забирается под одежду. Но мне почему-то жарко.

На крыше снег — чистый, нетронутый. Метель немного стихла, и в просветах между облаками видны звезды.

Расстилаю плед, помогаю ей устроиться. Она жмется ко мне — от холода или… нет, наверное, все-таки от холода.

— И часто ты так? — спрашивает, пока я открываю шампанское. — Водишь девушек на крышу?

— Ты первая, — отвечаю честно.

Она смотрит недоверчиво, но что-то в моем лице, видимо, убеждает ее.

— Я никогда такого не делала, — говорит тихо. — В смысле… все это. Спонтанные… встречи. Крыши. Я обычно все планирую, контролирую.

— И как ощущения? — разливаю шампанское по стаканчикам.

— Страшно, — признается она. — И… классно.

От ее улыбки внутри разливается тепло. Притягиваю ее ближе, укутывая в плед. Она не сопротивляется — наоборот, прижимается теснее.

До нового года остается десять минут. Город внизу мерцает огнями сквозь снежную пелену. Где-то вдалеке уже взрываются первые фейерверки.

Может, это и есть оно? То самое новогоднее чудо? Потому что не хочется отпускать. Ни сейчас, ни потом. Никогда.

Аня

Сижу, закутавшись в плед, и пытаюсь осознать реальность происходящего. Я на крыше. В канун Нового года. С парнем, которого знаю несколько часов. И почему-то это ощущается абсолютно правильным, хотя должно быть наоборот.

Он обнимает меня со спины, его дыхание щекочет шею. От этого по телу бегут мурашки, и вовсе не от холода.

— Замерзла? — его голос выдергивает меня из размышлений.

— Нет, — качаю головой, хотя нос уже покраснел от холода.

Где-то внизу взрывается очередной фейерверк. Красные и золотые искры рассыпаются по черному небу. Красиво. Почти так же красиво, как его руки на моей талии.

Блин, о чем я думаю? Надо взять себя в руки. Это просто… ну, увлечение моментом. Временное помутнение. Завтра всё встанет на свои места.

Но почему от этой мысли становится больно?

— Эй, — он разворачивает меня к себе. — Ты где витаешь?

— Да так… — пожимаю плечами. — Думаю.

— И о чем же?

В его глазах пляшут отблески фейерверков. Или это те самые золотистые крапинки? Почему я вообще запомнила эту деталь?

— Кажется, я тронулась, — признаюсь честно.

— В хорошем смысле или в плохом? — он улыбается уголком рта.