Книга Любовь через развод, страница 52 – Ева Енисеева

Я споткнулась мыслями.

— Между молоком и колбасой, — сказала я, отчётливо представляя себе эту картинку и не сдержала смеха.

Макс тоже улыбнулся, а потом в машине стало слишком тихо.

Только шуршание шин по снегу и редкие звуки с улицы.

Я закусила губу и отвернулась.

Лучше не вглядываться в его спокойный, но напряжённый профиль.

Лучше не думать о том, что этот разговор звучал чертовски опасно.

— Так, ключи от царских покоев у тебя или опять забыла? — разрядил тишину Макс, когда мы приехали.

— У меня! — фыркнула я.

Он ехидно на меня посмотрел, и я тут же зарылась в сумку.

Ну, в сумке было всё — расчёска, помада, чек из магазина трёхмесячной давности, но только не ключи.

Макс тихо усмехнулся.

— Я их не теряла! — воскликнула я, нервно роясь в карманах.

— Конечно. Они просто сами решили поиграть в прятки.

Я застонала.

Но в тот момент, когда я уже почти хотела признать поражение, ключи чудесным образом нашлись в боковом кармане куртки.

— Нашла?! — спросил Макс, притворно удивившись.

Я буркнула что-то неразборчивое, но всё же открыла дверь.

В темноте прихожей нас встретила тишина.

Макс вошёл следом, снял обувь и сразу прошёл на кухню, словно был здесь всегда.

Я уставилась ему в спину, не понимая, почему это вдруг кажется таким… естественным.

— Раздевайся, располагайся. Вскоре ужин будет готов.

— Ты что, серьёзно собираешься готовить?

— Нет, я просто таскаю за собой пакеты ради удовольствия, — он скептически посмотрел на меня. — Конечно, собираюсь.

— Но… почему?

Макс замер.

Повернулся ко мне, на секунду просто разглядывая.

— Потому что хочу.

И пошёл разбирать продукты.

А я осталась стоять, глядя, как он закатывает рукава, моет руки и достаёт нож. Он управлялся на моей кухне так, будто всегда здесь был.

Я даже не заметила, что снова начала улыбаться.

Я стояла посреди кухни, наблюдая, как Макс ловко расставлял продукты на столе, будто готовился не просто к ужину, а к важной операции. Он начал методично нарезать овощи, двигаясь уверенно, точно и с какой-то расслабленной грацией, словно это был его вечерний ритуал.

— Ты всегда так серьёзно относишься к еде? — спросила я, скрестив руки на груди.

— Когда живёшь один, приходится уметь готовить, — ответил он, не отрываясь от работы.

Я села на высокий стул у кухонной стойки, упёрлась локтями в столешницу и задумчиво наблюдала.

— Да ладно, у тебя же наверняка есть персональный шеф-повар.

Макс фыркнул.

— Думаешь, я стал миллионером и сразу завёл армию прислуги?

— Не удивилась бы, — честно призналась я.

Он поднял взгляд, усмехнулся, но не стал спорить.

— Когда я уехал, первое время ел, где попало. Но потом понял, что рестораны — это здорово, а домашняя еда всё равно вкуснее.

Я сжала губы.

Когда я уехал.

Пять лет.

Пять чертовых лет, в течение которых я строила свою жизнь без него. А теперь он стоит у моей плиты, достаёт из холодильника сыр и зелень, как будто мы никуда и не расходились.

— Дай мне тарелки, — сказал Макс, кивая в сторону шкафа.

Я поднялась, открыла дверцу и достала пару глубоких тарелок.

— Что готовишь?

— Пасту.

Я вскинула брови.

— Пасту?

— Сливочную, с креветками.

Я прислонилась к стойке.

Макс поставил сковороду на плиту и бросил туда масло.

— Не смотри так. Научился.

Я представила его, стоящего на светлой кухне где-нибудь в Париже, задумчиво помешивающего соус, а в соседней комнате его ждёт длинноногая француженка.