Онлайн книга «Чужой жетон. Мент из Южного Централа»
|
В шкафчике под раковиной нашлась аптечка, если ее так можно было назвать. Просто коробочка, в которую были хаотично свалены флаконы с чем-то, пластыри, почему-то крем после бритья и баночки лекарств. Я убедился, что в одном из флаконов перекись водорода. Залил ей раны, зашипел и заматерился на русском, одновременно с этим удивившись, как непривычно звучит чужой голос. Потом посмотрел таблетки, нашел баночку с надписью «Экседрин». Посмотрел состав — вроде обезболивающее. Закинул в рот сразу три таблетки, запил водой из крана. Все, так будет лучше. А теперь надо осмотреть жилище, и понять, в чье тело меня занесло. Я вернулся и стал осматривать трейлер. Первым делом открыл узкий шкаф и стал рассматривать одежду, которая там висела. Большая часть была какой-то рваниной: застиранные футболки, вытянутые джинсы. Но в дальнем углу висело два прозрачных чехла. В одном из них оказалась военная форма: оливковый китель с нашивками, планка с наградами. И она радикально контрастировала со всей остальной одеждой — была чистой, выглаженной и застегнутой на все пуговицы. А второй комплект — полицейский: темно-синяя рубашка и брюки. И жетон — LAPD. Полицейский Департамент Лос-Анджелеса. В трейлере грязно, все очень запущено, но эти два комплекта формы явно содержались идеально. Будто это все, что у хозяина осталось от нормальной жизни. Я двинулся смотреть дальше. На стене у двери была полка, и на ней стояла фотография в рамке. Я подошел ближе и стал рассматривать. Группа солдат в полевой форме, восемь человек, они позировали на фоне тропического пейзажа с пальмами, все с М16, все улыбались. Одним из них был я, точнее человек, чье тело я сейчас занимал. Только он был лет на десять моложе, и в гораздо лучшей форме: подтянутый, коротко стриженный, и с уверенным взглядом. Я взял рамку и перевернул, снял крышку. На обороте кто-то написал от руки: «Гренада, Октябрь 83, второй Батальон, 75тый, Рейнджеры. Майк, Денни, Хулио, Пит»… Дальше имена расплылись, чернила выцвели. Рядом с фотографией на полке стояла небольшая коробка с откидной крышкой. Я открыл ее и увидел внутри две медали. Первую никогда не видел, но прочитал надпись: «Медаль Экспедиционных Вооруженных Сил». А вторую узнал сразу: профиль в золотом сердце на фиолетовой ленте. «Пурпурное сердце», медаль за ранение в бою. Значит, прежний хозяин моего тела воевал на Гренаде в восемьдесят третьем. И был ранен. Но он сейчас явно не старше тридцати — тридцати пяти, пусть и выглядит плохо. Он не похож на того, кто хорошо состарился, и если сейчас начало нулевых… До меня дошло. Джордж Буш. Не младший, про которого шутил Задорнов, а старший, его отец. А это значит, что сейчас начало девяностых. Твою ж мать… Значит, что до дня моего убийства еще лет тридцать — тридцать пять. И тогда моему новому телу будет уже семьдесят. И вряд ли я смогу справиться с этими бандитами. И да, тридцать пять лет надо еще прожить. А если учесть, что меня сегодня убили… Я продолжил осмотр. Заглянул в холодильник, где не было ничего кроме коробки с лапшой и пары бутылок пива, потом в шкафчики, где практически не было посуды. Повернулся и увидел еще одну рамку, которая лежала вниз лицом за стопкой журналов на столике у кровати. Поднял, увидел, что она запылилась, протер ладонью стекло. |