Онлайн книга «Танцор Ветра. Том 1»
|
— Переписывание завершено на 62 процента. Высокая склонность к мнемотехникам. Сквозь потоки света прорываются тени. В них я узнаю себя. Свои собственные страхи. Свои слабости. Обитель разрезает их на части, словно анатомический учебник, показывая мне, насколько я незначителен. — Завершение интеграции. Принудительное расширение когнитивного восприятия. Изменение зрительных нервов. Реальность снова рушится. Я падаю в бесконечную пустоту. Что-то меняется в моих глазах, в моих костях, в самой сути моего существа. Мир становится иным. Я вижу его по другому. Словно он стал одновременно и ярче и намного объемней. — Этап переписывания завершен. Начало нейронной стабилизации. Кожа зашевелилась. Не просто дрожь — будто под ней что-то копошилось, раздвигая плоть изнутри. Я вдохнул, и воздух обжег легкие, словно я глотал не кислород, а расплавленные иглы. — Инициация этапа настройки… Голос Обители звучал не так. Обычно — холодный, безэмоциональный. Теперь в нем дрожали какие-то странные обертоны, будто система заикалась. — Анализ структурных компонентов… Тишина. Потом — резкий скрежет, как будто где-то в стенах ломаются шестерни. — Ошибка. Ведущий элемент не определен. Из потолка вырвались тонкие щупальца-манипуляторы — черные, блестящие, как мокрые внутренности. Они обвили мои руки, впились в шею, проткнули кожу вдоль позвоночника. Боль. Не просто боль. Ощущение, будто кто-то ковыряется в моих нервах, перебирает их, как струны гуциня. — Повторный анализ… Щупальца дернулись, и вдруг… Моя кровь вспыхнула зеленым прямо в венах. Она светилась, пульсировала, выжигая мне глаза изнутри. — Ошибка. Ошибка. Ошибка. Голос Обители раскололся на десятки шепотов, криков, стонов — словно в системе застряли духи всех, кто здесь умер. Стены затряслись. Из трещин полезла черная слизь — густая, как смола, шевелящаяся сама по себе. — Аномалия. Ведущий элемент отсутствует. Щупальца сжались, впились глубже. Я закричал. Но мой голос не звучал. Вместо него из моих уст полился шепот — чужие слова, на языке, которого я не знал. Скрижали… Откройте Скрижали… Голограмма передо мной взорвалась калейдоскопом образов: Мост, висящий над пустотой, идущий в никуда. По нему идут миллионы, их лица сорваны ветром, их руки тянутся ввысь, но они никогда не поднимутся выше, чем позволено. Внизу, в пустоте, клубится нечто огромное, жадное, с бесплотными ртами, шепчущими молитвы, которые не должны быть услышаны. Человек без кожи, стоящий среди засохшего сада. Он поливает землю собственной кровью. Из нее растут белые деревья, но их плоды — свитки с именами, которые никто не может прочесть. Ветер поднимает их, и каждый раз, когда имя уносится, из-за горизонта раздается крик — чей-то последний. Гробница из переливающегося металла, глубоко под землей. Стены дышат, покрыты тысячами мозаичных изображений, но они движутся. На них показано прошлое, настоящее и будущее — и каждое изображение приводит к одной развязке. К алтарю, где склонился человек, обнимающий собственную тень, которая поглощает его изнутри. Голограмма взорвалась в последний раз, осыпая меня осколками чужих судеб. Они застряли под кожей, дрожащие, нашептывающие. Я попытался вдохнуть, но не смог. Внутри меня заговорил голос. — Держись. Я УЖЕ ЗДЕСЬ! |