Книга Синий туман, страница 196 – Татьяна Солодкова

— Между нами, — предупреждает. — Даррел много лет был влюблен в Карлу. А ты… — На мгновение расцепляет руки, чтобы развести ими в воздухе. — Ее утопила. Я не знаю, участвовал ли он в махинациях с «синим туманом»… — Смотрю на него в упор. — Правда не знаю, — продолжает с нажимом. — Я — точно нет. У меня кузина умерла от этой дряни, я к этому иметь отношения не стану.

— Но и копать под шефа, чтобы выяснить правду, не будешь, — заканчиваю за него с ироничной улыбкой.

— Не стану, — соглашается собеседник. — Ты уже под прицелом Интерпола, а это слишком высоко даже для Даррела. Поэтому он не может помешать тебе свидетельствовать в суде против Карлы.

Да и поздно уже. Я и без суда дала уже столько показаний, что, стоит мне сдать назад, меня просто упекут за попытку мешать следствию. Но Карле это все равно не поможет.

— Зато мне можно отомстить, — роняю, задумчиво водя пальцем по блестящей рамке планшета.

Как все просто-то…

— Кайя, — неожиданно по-человечески обращается ко мне мой вечный враг, и я вскидываю глаза к его лицу, — у тебя же отец миллиардер. Забудь про журналистику, устройся в один из его шикарных отелей с видом на море…

— Спасибо, — обрываю. — Я поняла.

Я действительно все поняла.

— Даррел уже отдал приказ поднять все дела, которые ты вела, — продолжает Винсент. — И они найдут еще.

— Что найдут?! — вспыхиваю.

— Да что угодно, Кай. Ноль где-то потеряется, запятая, точка — и ты уже растратчица, которой светит тюремный срок, а не только испорченная репутация.

— Да уж, — бормочу.

Возвращаю планшет на стол и встаю.

— Кайя? — Смотрит на меня снизу вверх.

Чего ждет? Что я схвачу горшок с цветком и запущу ему в голову?

— Прощай, Винсент.

Адресую ему пародию на воинский салют и направляюсь к выходу.

Черт, забыла.

Останавливаюсь уже у двери, оборачиваюсь.

— Лифт мне вызови, будь любезен. — Верчу бесполезной ладонью в воздухе. — У меня же доступа нет.

Мужчина молча кивает и встает.

* * *

Иду домой пешком.

Начинается дождь, в какой-то момент переходящий в настоящий ливень. Вода с неба льется сплошной стеной. Встречные пешеходы проносятся мимо, накрывая головы куртками, сумками, портфелями и папками для бумаг. Какая-то девчонка пронзительно визжит…

А я просто иду по тротуару и никуда не тороплюсь. Мне некуда торопиться.

Только снимаю туфли от тетушки Флер и несу их в руках. Вряд ли даже так они переживут подобный потоп, но босиком мне нравится больше — идеально подходит к настроению и к ситуации.

Я как мокрый пес, которого вышвырнули за шкирку на улицу. Ну а чего я хотела, укусив за руку одного из хозяев? Даже забавно.

Проносящийся мимо наземный автомобиль окатывает меня грязной водой, потоком струящейся по дороге, с головы до ног, и уезжает прочь.

А я так и бреду, уже по щиколотку в воде. Бреду и смеюсь.

Смеюсь над своей жизнью и спущенной в канализацию карьерой.

Не плакать же?

* * *

В холле с меня мгновенно натекает целая лужа. Сбрасываю насквозь промокшие вещи прямо на пол, отшвыриваю туфли в угол.

В зеркале в полный рост отражается лохматое чучело с облепившими череп волосами и размазанной косметикой на лице. Тощая и немного синяя. И с маленькой грудью, чтоб ее!

А-а-а! Дайте мне пристрелиться!

А потом снова усмехаюсь, напоминая сама себе безумного клоуна из популярного ужастика. Плевать, прорвемся!