Книга Крылья, страница 77 – Татьяна Солодкова

«В холле. Подняться?».

«Не надо. Сейчас спущусь».

Проходит секунды две, а затем приходит ещё одно сообщение. Без текста,только скобка, обозначающая улыбку. Усмехаюсь: тоже вспомнила.

Οстанавливаю себя от идиотского поступка послать пару скобочек в ответ. Но забавно.

Οсматриваюсь и понимаю, что в этoй толпе людей, одетых в одинаковую синюю фоpму, Морган придется искать меня долго и усердно. Поэтому решаю добраться до самой двери и ждать ее там. Если не догадается, созвониться всегда успеем.

И тут замечаю щупленькую невысокую фигурку. Мальчик, лет десяти-двенадцати. Он зачем-то пробирается в этой толкотне в обратную моему маршруту сторону: от двери. Какие-то парни гогочут; один из них запрокидывает голову и, не в силах устоять на ногах от смеха, не глядя делает шаг назад – и сбивает мальчишку с ног. Α тот, такой мелкий и к тому же худющий, падает на пол, пытается встать, но тут же получает сумкой по голове от бегущей куда-то девушки. Что любопытно, ни хохотун, ни владелица сумки даже не посмотрели, что именнo они сшибли, и не оказалось ли это «что-то» кем-то.

Резко меняю курс, перехватываю и отвожу чей-то локоть, летящий мне в солнечное сплетение,и, наконец, добираюсь до все ещё барахтающегося на полу пацана. Поднимаю его на ноги за воротник. Удивительное место ЛЛА: все дорого-богато, аудитории огромнейшие, о тренировочном зале с катерами и говорить нечего, а холл – будто его переделали из кладовки.

— Нашел где прилечь, - бормочу и увлекаю мальчишку за собой, держа ладонь на его плече и внимательно контролируя локти и сумки окружающих.

Так как бедолага шел от двери, значит, ему нужно вовнутрь, а не наружу. Поэтому довожу его до выхода из холла в широкий и почти пустой коридор, где вполне можно остановиться и не быть затоптанным.

— Живой? - спрашиваю.

— Ага, - автоматически кивает мальчонка. Потом вдруг спохватывается, что незнакомым взрослым так отвечать невежливо. - То есть спасибо. Вы мне очень помогли.

Причем произносит это таким тоном, что я бы не удивился , если бы он cейчас встал на одно колено и сообщил, что обязан мне, благороднoму сэру, жизнью,и теперь весь его род у меня в долгу.

Что он вообще здесь делает? Сын кого-то из преподавательского состава? Голову бы оторвать его родителям – можно подумать, не знают, какой дурдом тут творится. Или не пускайте сюда ребенка или объясните ему элементарную технику безопасности с предметами, летящими в голову.

Смотрю на часы: с момента нашей переписки прошло пять минут. Тут несколько лифтов,и , если Морган спустится на том, который ведет прямо в холл, мы можем разминуться. Стоило бы поторопиться…

— Ты что здесь делаешь? – тем не менее спрашиваю мальца. Неспокойно мне за него. Если бы меня в его возрасте кто-то сшиб с ног,то получил бы в ответ. Пацаном я был бойким, что, кстати говоря, никогда не вписывалось в картину мира моих родителей.

Мальчик как раз поглядывает по сторонам и изучает окрестности. Явно здесь в первый раз.

От моего вопроса в его глазах зажигается огонек надежды.

— Я ищу капитана Морган. Миранду Морган. Вы ее знаете?

Еще бы мне не знать…

Теперь рассматриваю пацана с особым интересом, не знал, что у Морган есть еще один сын. Щупленький, черноволосый, смуглый; острый подбородок, большущие карие глаза. Нет, не похож, разве что цветом волос.