Книга Няня для мертвого наследника дракона, страница 16 – Юлий Люцифер

— Там скучно.

— Тем лучше. Значит, быстро вернемся.

Он нахмурился.

— Марта сказала вам туда ходить?

— Она дала мне карту.

Я развернула лист.

Дорожка была отмечена.

Запрета не было.

— Смотрите.

Теон посмотрел на карту и вздохнул.

— Ладно.

Мы пошли вверх.

Сначала я действительно не видела ничего интересного.

Кусты, старые деревья, каменная дорожка.

Потом впереди появилась невысокая кованая ограда.

За ней стояли каменные плиты.

Я остановилась.

Кладбище.

Семейное.

Небольшое, ухоженное, совсем не мрачное. Десятка два памятников, несколько старых деревьев, низкая каменная часовня.

Теон стоял рядом.

Я повернулась к нему.

— Вот почему вы не хотели сюда идти.

Он молчал.

— Теон?

— Здесь скучно.

Вчера эта фраза могла бы меня убедить.

Сегодня — нет.

Я открыла калитку.

Она не была заперта.

Теон не пошел следом.

— Вы можете остаться здесь.

— Нет.

— Почему?

— Если вы пойдете, я тоже.

— Хорошо.

Мы вошли.

Я не собиралась разглядывать чужие могилы из любопытства. Хотела только пройти через кладбище и вернуться на дорожку.

Но через несколько шагов увидела имя, которое уже знала.

Селия Арден.

Я остановилась.

Памятник был светлым, без огромных статуй и лишних украшений.

«Селия Арден.

Любимая жена и мать».

Дата смерти — пять лет назад.

Рядом лежали свежие цветы.

Я посмотрела на Теона.

Он стоял чуть поодаль.

— Вы приносите цветы?

— Иногда Марта.

— А вы?

— Тоже.

Я не стала спрашивать больше.

Мы продолжили идти.

И тогда я увидела вторую плиту.

Сначала только фамилию.

Арден.

Потом имя.

Я замедлила шаг.

Теон больше не шел за мной.

Плита была меньше остальных.

Не настолько, чтобы напоминать детскую игрушку, но достаточно, чтобы сразу понять, кому принадлежала могила.

Я подошла.

Прочитала.

Потом еще раз.

Теон Арден.

Единственный сын лорда Роэна Ардена и леди Селии Арден.

Ниже стояли даты.

Рождение.

И смерть.

Пять лет назад.

Возраст — один год.

Я смотрела на камень.

Никакого объяснения.

Никакой ошибки, которую можно списать на детскую фантазию.

Имя совпадало.

Возраст совпадал.

Отец совпадал.

Мать совпадала.

Я медленно обернулась.

Теон стоял в нескольких шагах от меня.

Живой.

Шестилетний.

С грязью на левом ботинке и чернильным пятном возле большого пальца, которое я заметила утром.

— Это ваша могила?

Он кивнул.

Я почувствовала, как внутри все неприятно сжалось.

— Вы знали, что я ее найду?

— Когда-нибудь.

— Поэтому спросили вчера?

Еще один кивок.

Я снова посмотрела на надпись.

Пять лет.

Пять лет этот ребенок жил в доме, рядом с собственной могилой.

— Что здесь похоронено?

Теон ответил не сразу.

— Не знаю.

— Гроб был?

— Наверное.

— Теон, что вам рассказывали?

— Что я должен считаться мертвым.

— Кто?

— Отец.

— Почему?

Мальчик посмотрел в сторону дома.

— Он сказал, что так безопаснее.

Я закрыла глаза на секунду.

Безопаснее.

Опять.

— Вы знаете, что произошло пять лет назад?

— Мама умерла.

— А вы?

— Нет.

— Это я вижу.

Он пожал плечами.

— Мне было мало.

— Вам был год.

— Поэтому я не помню.

— Что отец рассказал?

— Что были плохие люди.

— Какие?

— Не знаю.

— Они хотели причинить вам вред?

— Наверное.

Я слышала, как ответы становятся все короче.

Не потому, что он что-то скрывал.

Потому что сам почти ничего не знал.

И вот это злило меня больше всего.

Я подошла к мальчику.

— Идем домой.