Книга Жесткий рок, страница 81 – Мария Летова

Мы возвращаемся домой, когда Кристина присылает мне одну из этих уличных фотографий. Ту, на которой Антон тащит меня на плече. Она вышла супер-пупер веселой и милой, особенно рука Беса на моей розовой заднице.

Я показываю ее Антону, и он замечает:

— Не хочешь развить свой инстаграм?

— Я? – изумляюсь в ответ.

— Ты, – улыбается он, глядя на дорогу. – Наша вчерашняя фотка взорвала инсту, ты в курсе?

Моя челюсть падает. Нет, я не в курсе.

— То есть? – уточняю я, глядя на него во все глаза.

Он смотрит на меня и мягко улыбается.

— Мои фаны лепят ее себе на футболки. Я могу отметить тебя на фотке, и к тебе повалят подписчики.

Ого… и что мне с ними делать?

— И что?.. – неуверенно спрашиваю я. – Мне стать блогершей?

Антон осматривается по сторонам, сворачивая во двор.

— Можно попробовать, – отвечает он.

Хмурю и смотрю в окно. Снег все еще идет. Хочется Новый год и елку.

— И… что я буду постить? – спрашиваю у нас обоих.

— Все что угодно. Себя, своего мерзкого кота, группу или меня.

Я беру его свободную руку в свою и начинаю чертить узоры на теплой ладони.

— То есть… я буду фоткать нас… может быть, то, что происходит за сценой на концертах? – рассуждаю вслух.

— К примеру, – кивает Антон, забирая свою руку, чтобы припарковаться.

Прикусываю губу и беру телефон. Рассматриваю ту фотографию, где вишу на плече у Антона в распахнутой розовой шубе и розовом костюме. Я никогда особо не выставляла свою жизнь напоказ. Не уверена, что готова к этому. Но это может быть интересно… и прибыльно.

Смотрю на гордый профиль своего гения. Он регулярно мелькает в сети, ну и что? Жив, здоров и не давится.

Снова смотрю на фото.

Я выгляжу отлично, честно это признаю. Лица Антона не видно, зато видна его потрясающая задница.

— Я могу отметить тебя? – спрашиваю его.

— Да, – говорит он, глуша мотор.

Долго не раздумывая, гружу фото и делаю подпись «Джеки уже не та…». Отмечаю Антона и убираю телефон, вспомнив о более важных вещах.

— Тебе понравился мой костюм? – спрашиваю его, сиротливо разглаживая юбку на коленях.

Он оглядывает меня с головы до ног, прежде чем выйти из машины.

— Планирую трахать тебя, пока не начнется баскетбол, – сообщает мой джентльмен.

Улыбаюсь так, что щеки трещат.

— А когда он начнется?

— В полпервого.

Смотрю на часы.

Хм…

Сейчас восемь вечера.

Неплохо…неплохо…

Выхожу из такси ровно в восемнадцать ноль-ноль.

Сегодня суббота. Двадцать девятое декабря.

И сегодня последний в этом году концерт F.M.G., завершающий концертный тур, посвященный выходу нового альбома. Концерт пройдет в концертном зале на три тысячи человек, которому я сейчас и подъехала. Я здесь впервые, и сейчас уже не уверенав том, что мы подъехали к центральному входу. Таксист по-русски разговаривает со словарем, поэтому добиться от него ответа я не надеюсь. Позвонив Вадику, объясняю, что вижу сейчас перед собой. Он велит идти направо и до конца.

— Ты сбрендил?! – возмущаюсь, топая по скрипучему снегу в указанном направлении. – Там полкилометра пилить!

— Ну, я не знаю с какого Бес тебе сказал подъезжать к центральному входу… – отвечает Вадик.

— Ладно, – бурчу и прячу телефон в карман.

На таком холоде может быстро сесть батарейка. Тогда я вообще на концерт не попаду. Щеки горят, нос отваливается. На улице минус семнадцать градусов. Прячу лицо в ворот шубы и упорно семеню вперед. Спустя десять минут вижу огромную светящуюся вывеску.