Книга Помни об этом, страница 127 – Виктория Королёва

Концентрируюсь, подбираюсь вся, жду.

Слышу шаги. Впиваюсь в пока ещё пустующий коридор взглядом. По коже проходят колючие мурашки.

Один

Два

Тр…

Игнат вылетает из-за угла. Взъерошенный, злой, максимально недовольный. Но всё это разбивается как о стену, как только он встречается взглядом со мной. Мы застываем. Бедное сердечко клокочет, а в горле моментально пересыхает.

Майка с принтом гоночного трека и каких-то крутых тачек, домашние черные штаны, босой. Мне не надо осматривать досконально… Я узнаю эту майку, он на меня её напялил как-то, сказал, что она мне больше подходит. Зачем запомнила? Если бы я только знала зачем…

Смотрю на него и горечь на кончике языка образуется. Вот рядом совсем, просто шаг сделать и всё… Да нельзя…. Потому что там, в черноте глаз мужчины, который сделал для меня больше, чем сам предполагает, разливается тьма. Затягивает радужку и топит меня.

Я хотела бы улыбнуться, хотела сказать лёгкое что-то, но нет, стою и смотрю как идиотка. Просто смотрю на него. И от этого физически больно.

— Он стриптизёршу позвал или путану? – весело летит откуда-то.

— Реально?

— Мих, ты когда успел, придурок?!

Гул голосов. Всё мимо, мы с Игнатом всё ещё приклеены. Сцепились, не разорвать.

За его спиной маячит Кирилл с Никитой Базовым, я отмечаю это не отрывая взгляда.

— Да ладно, – отмахивается тот самый Миха, – ты, бля, ещё не в должности, так что можно. Не надо тут строить из себя грёбанного дракона.

Кирилл начинает откровенно ржать, совершенно без церемоний отодвигает старшего брата, разрывая тем самым между нами контакт. Подходит вплотную, закидывает руку на плечи, к себе притискивает, ловит мой шальной взгляд и выдаёт нагло:

— Рит, а ты как? Танцуешь норм?

Подмигивает, жамкая моё плечо, не на секунду не переставая подсмеиваться. Его буквально скручивает от веселья. Единственного… остальные просто в шоке. В пьяных мужских глазах помелькает осознание всего сюра ситуации. Базов прячет улыбку в кулаке и отводит глаза.

Мне нечего сказать, да и не приходится. Игнат отмирает в два шага преодолевает расстояние до нас и выдаёт подзатыльник брату.

— Ахуел в край?

— Шучу я, – не переставая издеваться, кидает парень, отстраняясь от меня.

Миха или как там его, разворачивает за плечи к себе и басовито уточняет:

— Я не понял, ты не стриптизёрша что-ли?

Щёки опаляет жаром. Это унизительно.

— Нет, – лепечу.

Что-то на матерном летит и меня отпускают. Отступаю на шаг в сторону. Мерзко себя чувствую. Меня приняли за стриптизёршу. Ужас какой. Ситуация становится ни то, чтобы такой себе, а буквально фантастически-идиотской.

— Пошли бухать, короч.

Никита парней уводит в гостиную, оттуда музыка льётся, которую я даже не слышала из-за безумно колотящегося сердца. Парни теряют интерес окончательно. Несколько секунд думаю, что он тоже развернётся и уйдёт, но этого не происходит. Подсознательно жду этого, кажется, что почти готова.

Игнат глаза опускает, в пол смотрит, а я на него неотрывно. Замерли посреди коридора, как посреди бушующей реки и не знаем, что предпринять, а вода, не церемонясь с головой накрывает и кружит, кружит!

Я не могу плыть, я устала слишком. Руки больше не гребут.

— Прости, я не знала, что у вас тут вечеринка, – кидаюсь оправдываться, – Я пойду. Прости.