Книга Твой худший выбор, страница 38 – Ольга Рузанова

— Я уже доставку заказала. Омлет и круассаны с конфитюром из апельсинов.

— Черт, — я выбираюсь из-под нее и, скатившись с кровати, плетусь в душ. Телефон забираю с собой.

— Я все равно пароля не знаю, Данилов, — летит насмешливое в спину.

Закрывшись изнутри, как девчонка, я первым делом залезаю в нашу с Рокотовой переписку.

«А как же твоя девушка, Денис?» — отправлено ещё ночью, видимо тогда, когда меня уже срубило.

«Забей на нее» — печатаю ответ и настраиваю в душевой лейке воду.

По краю хожу. И если вдуматься хорошенько — такой херней занимаюсь. Я такими переписками ещё в школьные годы наигрался. Зачем они мне сейчас?... Похохотать над дурацкими шутками или зацепить заносчивую телочку?... Я уже давно никому ничего не доказываю. Беру, что нравится, если предлагают. Если не предлагают, все равно беру. А играми в «во саду ли, в огороде» точно давно не увлекаюсь.

Но...

Гребаное «но» словно крючок, на который она меня поймала. Не могу сейчас кинуть ее в блок и забыть как недоразумение. Тянет. Хочется поковыряться в ней, расшевелить, прощупать, где та грань, за которую она себе выйти не позволит. Вчера осадила — молодец. Но осадит ли, когда я рядом буду?... Жуть как интересно.

Намыливаю волосы, обливаюсь прохладной водой, избавляющей от остатков вчерашнего хмеля, и вижу, как загорается экран лежащего на крышке унитаза телефона. В ясное сознание струйкой втекает азарт.

Быстро обтираюсь полотенцем и открываю ее послание.

«Забить? У вас с ней точно отношения?»

Тихо ржу, печатая ответ. Кончики пальцем покалывает током.

«Не точно. Так что на счет встречи?»

«А если она узнает?»

«Мы ей не станем говорить, правда?»

Блядь. Надо было что-то другое соврать. Рокотова у нас девочка жестких принципов. В пару не полезет.

Ответа нет пару минут. Я успеваю надеть трусы и начинаю бриться. Взгляд прикован к мобильнику. Спугнул, что ли?...

— Денис, ты там не уснул? — доносится из-за двери.

— Ты ещё не уехала? — кричу ей.

— Дурак!

«Я так не могу» — всплывает на экране.

«Это не свидание, Рокотова. Просто дружеская встреча» — печатаю, продолжая бриться, одним пальцем.

Она снова замолкает, и молчит, пока я не заканчиваю все дела в ванной и не выхожу.

Миранда встречает меня за дверью в моей футболке и даже носках. Виснет на шее, подставляя губы и улыбаясь.

Все время улыбается. Когда просто разговариваем, когда трахаемся и даже когда ругаемся. Ее смешат мои подколы и даже грубость. Сначала мне это нравилось, но теперь она напоминает мне клоунессу, с которой так и хочется сорвать маску. Бесит.

— Доставка приехала? — спрашиваю, выворачиваясь.

— Нет ещё. Скоро будет, — отчитывается она как ни в чем ни бывало, — Я кофе сварила. Он у тебя закончился, кстати. Нужно заказать.

— Ага.

В этот момент телефон в моей руке издает короткий сигнал. Я переворачиваю его экраном вверх и вижу, что это сообщение от Киры.

— Кто там, Дэн, ну расскажи!... — жужжит на ухо, пока я не разворачиваюсь и не ухожу, плотно прикрыв за собой дверь.

«Где и когда?»

Есть!... Есть, блядь!... Не так уж это оказалось и сложно. Или настолько наивная, что после наших переписок поверила в дружеский формат встречи, или не настолько принципиальна, как я думал раньше.

Правда, остается ещё один вариант — влюблена в меня, как мартовская кошка и готова на все, чтобы увести меня у Миранды. А что?... Мне эта версия нравится больше остальных.