Книга Два дня до солнца, страница 45 – Марина Комарова

— Счет, пожалуйста, ― прошу я, едва официант пробегает мимо.

— Заказ оплатили, ― охотно отвечает он.

Улыбка пропадает с моих губ.

Это уже совсем ни в какие рамки! Если в следующий раз встречу его, просто сгребу за шкирку и предупрежу, что хватит за мной ходить. О рукоприкладстве не хотелось бы думать, но, кажется, придется пояснять именно так.

Бросаю взгляд через плечо и вижу приближающегося Игоря. Он сияет, как начищенный медный таз. Ага, значит, всё прошло удачно. Мне бы так. И тут же внутренний голос возражает, что грех жаловаться ― форель была прекрасна.

— Ну что, готов? ― спрашивает Игорь, оказавшись рядом. ― О, а ты тут времени не терял, такое пробо…

— Мне не дали особо расслабиться, ― замечаю я.

Он приподнимает бровь:

— Антон, ты вообще о чем? Что тут потреблял, пока я в поте лица своего работал?

Я вздыхаю, беру вещи и коротко говорю:

— Пошли, по дороге расскажу.

Игорь живет в старом трёхэтажном доме, что прячется в сплетении маленьких улочек, на которых очень легко заплутать, особенно если ты тут раньше ничего не видел. Когда я впервые к нему приехал (он не смог встретить), то блукал тут добрых сорок минут. Потому что ты идешь прямо по улице, а потом надо свернуть. Сворачиваешь и… оказываешься не там, где надо. Сначала крутишь карту. Потом добиваешься истины от гугл-мэпс. Потом сдаешься и обращаешься к местным с просьбой подсказать верный путь. И начинается самое интересное, потому что тот, кого ты спросил, задумчиво смотрит на карту и тянет: «Ну это точно где-то рядом».

И подзывает другого, кто проходит мимо вас. Спрашивает и показывает карту. Тот задумывается.

В итоге возле тебя организовывается толпа местных, которые говорят на разных языках и показывают в разные стороны. Уже не рад, что решил попросить помощи, потому что запутался окончательно. Благодаришь всех и идёшь в относительно верном направлении. Ну как относительно… интуитивно. Снова плутаешь, но вот уже оказываешься возле нужной двери с кодовым замком. Набираешь товарища, но тот не берет трубку, как назло.

И тут сверху раздается хриплый старческий голос, в котором звучат все шорохи проезжающих машин, журчание горячего кофе, наливающегося в чашку и шепот камней и кашель заядлого курильщика:

— Стучите громче, там спускаются.

Поднимаешь голову ― и видишь каменный балкон, на котором расположилась старушка в сине-коричневом вязаном жилете. Ей, наверное, за восемьдесят. Но рука, что держит сигарету, тверда и уверена.

Успеваешь только поблагодарить, потому что в этот момент дверь открывается, и на пороге появляется Игорь.

…В этот раз всё проходит без приключений. Кирилловна, она же пани Ирина, снова сидит на балконе и курит. Возле её ног трутся и урчат две черепаховых кошки. Она поднимает руку в приветствии, я улыбаюсь:

— Доброго дня, пани Ирина. Как здоровье?

— Твоими молитвами, ― хмыкает он. ― Совсем забыл, уж думала, что не приедешь.

Я несколько тушуюсь. Каждый раз, как приезжаю, обязательно заглядываю к ней, ибо раззнакомились после того раза, а тут и забыл бабулю. Нехорошо, надо будет купить конфет ей к кофе, она любит.

— Приехал же, ― выручает меня Игорь и хлопает по плечу. ― Идём.

Время летит так быстро, что не успеваю оглянуться. Я рассказываю Игорю о произошедшем за время его отсутствия.