Книга Маленькое сердце, страница 4 – Лила Каттен

Все эмоции разом вырываются из меня, проделывая дыру в груди.

— Боже мой… боже… Ладно. Ладно, – успокаиваю себя и только потом замечаю, что огромные хлопья снега летят и кружат всюду. Белое полотно уже лежит и по щиколотку покрыло землю.

Конечно, он уже к утру может растаять, но… это, черт возьми снег. И так красиво.

О возвращении обратно не может идти и речи, поэтому я делаю шаг вперед. За ним второй и третий. А после я просто иду.

Та самая давящая боль в груди внезапно проходит, и легкие наполняет не боль, а морозный воздух.

Я прохожу достаточно много, постоянно размышляя об этом вечере. Пару раз сворачиваю, что в итоге становится моей ошибкой. Потому что в какой-то момент я устаю, петлять по дороге. Умерив шаг, чтобы не упасть, и оглядевшись, в итоге понимаю, что…

— Я что, заблудилась?

Посмотрев во все стороны, я не узнаю ничего.

— Да быть этого не может.

Развернувшись, я иду к тому самому углу, откуда только что свернула и снова ничего.

Не придумав ничего лучше, я решаю идти на свет. Точнее, туда, где больше всего прожекторов уходит в темное небо.

Этот район не криминальный и не находится на окраине. Поэтому я не очень переживаю за свою безопасность. Улицы освещены достаточно хорошо. Но я хочу сесть и просто выдохнуть.

— Точно, пруд, – осеняет меня, и я резко останавливаюсь, но тут меня внезапно сбивает с ног кто-то позади, и я падаю на что-то… кого-то мягкого и большого.

Застонав, я перекатываюсь набок и оказываюсь на холодном снегу лицом вниз.

— Господи, – из меня снова вырывается стон.

Придя в себя, я смотрю вбок и вижу, что на меня смотрит пара мерцающих в свете фонаря глаз. Почти красиво.

— Какого черта? – возмущаюсь и тут же встаю на колени, затем поднимаюсь на ноги.

Мужчина делает то же самое и принимается отряхивать свою не очень теплую куртку и штаны. Затем смотрит на меня нахмурившись.

— Какого черта что? – его голос такой слегка хриплый. Не их тех мужских голосов, которые нам кажутся сексуальными по утрам.

Он будто хриплый, сам по себе, урчащий.

А еще, я сомневаюсь, что это мужчина. Скорее парень. Молодой голос.

— Вы сбили меня с ног, вот какого черта.

— Если бы вы не остановились посреди дороги, да еще так внезапно, мне бы не пришлось внезапно тормозить.

— То есть я виновата?

— Ну явно не я.

— О, прямо штамп мужской особи воплоти. Браво. Это, как знать ответы еще до сдачи экзамена.

— Чего?

— Да-да, – не желаю больше продолжать этот нелепый диалог. – Всего хорошего.

Разворачиваюсь и иду в ту же сторону, куда держала свой путь, и слышу шаги за спиной.

Снова останавливаюсь и он тоже. Сейчас, приблизившись к очередному фонарному столбу, парень виден мне достаточно хорошо, чтобы понять его молодой возраст. Высокий рост, но не исполин, потому что мы с ним смотрим друг другу в глаза на одном уровне. А еще стильно спадающие волосы на глаза. При этом виски и затылок более коротко выстрижены.

— Серьезно?

— Что?

— Вы идете за мной.

— Я иду вперед.

— За мной. Намеренно медленно.

— А разве не понятно, что нам в одну сторону?

— Есть другая дорожка, через дорогу. А ты напоминаешь мне маньяка, который якобы случайно шел за жертвой следом, до первого темного угла.

Он устало закатывает глаза к темному небу, и снег падает на его лицо. А вот это было красиво, признаю.