Книга Бывший муж. Я хочу нас вернуть, страница 84 – Анастасия Петрова

— Юля, привет!

Я сжимаюсь от этого голоса, будто от резкого удара в солнечное сплетение. Но почти сразу собираюсь — холодно, ровно. Я больше не боюсь её. Не боюсь её ядовитых слов, ни намёков, ни игр. Я сильнее теперь.

— Для чего ты звонишь? Хочешь снова поглумиться? Или пораскидываться угрозами?

— Нет, — хмыкает она. На том конце пауза, густая, с привкусом дешёвого алкоголя. Я молчу тоже, сжав губы в тонкую линию: мне ей сказать нечего. — Я не беременна от Саши. Это был блеф.

Становится чуть легче, будто тяжёлый камень соскальзывает с груди. Но не до конца. Ведь Саша клялся, убеждал меня в этом. И я верила… или хотела верить.

— Глупо шутить такими вещами, Алена.

— На войне все средства хороши, — её голос вязкий, слегка подвыпивший. Я надеюсь, что этот ненужный разговор подходит к концу. Но нет. — Знаешь, я сначала думала встретиться и лично поговорить. В глаза тебе посмотреть. Но поняла, что смелости не хватит. Потому что… — она усмехается, горько, — Потому что сама не понимаю, за что мне просить у тебя прощения. За то, что полюбила твоего мужа? Сердцу ведь не прикажешь, да?

Она торопится, словно слова рвутся из неё. В каждом слове злость и усталость.

— Я любила сильно. Надеялась, что он заметит. Что ответит. Радовалась, когда ты уезжала, чтобы не маячила у него перед глазами. Радовалась, что твоя старшая дочь любила меня больше, чем тебя. Хотя… — её голос становится ядовитым, — Карина у вас нездоровая. Вечно её нытьё, истерики, слёзы. Слушать невозможно. Но я терпела. Ради него. Я ждала, что он увидит, какая я классная. А он… он ждал тебя. Представляешь, Юль? Тебя. Скучную, пресную, неинтересную. В чём твой секрет? Поделись.

Я усмехаюсь, но горло стягивает тугой ком. На глаза мгновенно накатывает влага. Её слова режут по живому, хоть и поздно. Если бы я тогда была чуть смелее, чуть мудрее — разглядела бы всё сама. Но я не увидела.

— Ты всё равно не поймёшь.

— Да и похуй, — выплёвывает она в трубку. — Никогда не понимала, почему одним достаётся всё, а другим — ничего.

Я закрываю глаза и выдыхаю.

— Потому что любовь, Алена, заслуживать не нужно. Это не приз и не трофей. Это не соревнование. Это обычная жизнь.

— Легко тебе рассуждать, когда ты для этой любви ничего не сделала.

— Думай, как хочешь, — мой голос спокоен, почти равнодушен. — У меня нет задачи тебя переубедить. Это твоя жизнь, живи её так, как умеешь. Но от моих детей держись подальше. И ещё, Алена… у меня к тебе обиды нет. Так что твоё прощение мне не нужно. Прости себя сама.

Я отключаюсь первой. Смотрю на погасший экран телефона, а в груди распрямляется что-то сдавленное.

Теперь всё правильно. Впервые за долгое время — правильно. Потому что я уверена: её больше не будет рядом с моими детьми. Её больше не будет в наших жизнях.

И мне искренне плевать, как сложится её судьба дальше.

— Я сделал выбор. Сделку необходимо оформить в кратчайшие сроки, — подписываю документы, что мне тянет секретарь, озвучивая свои условия по телефону. — Я не шучу. Неделя максимум, Золотов.

— Александр Игоревич…

— Я в тебя верю, ты знаешь.

Отключаю звонок, поставив свою последнюю закорючку.

— По всем вопросам к Суетову на ближайшие дни, ясно? — секретарь судорожно кивает, а я захлопываю ноутбук, стягивая пиджак со спинки кресла.