Книга Любовь после развода, страница 3 – Мария Высоцкая

— Не утруждайся, – выставляю ладонь вперед. – Ложись. Спи. Я разложу себе диван на кухне. Не буду мешать.

Вылетаю из спальни. В глазах слезы. Но он не дождется. Не буду я рыдать. Не буду.

Разбираю маленький диванчик и, накрывшись пледом, погружаюсь в темноту.

Утром я просыпаюсь в пустой квартире. Нервная и разбитая. У меня выходной, но лучше бы был рабочий день, потому что находиться в этом доме я не могу чисто психологически. Внутри даже радуюсь тому, что Лёша уехал в командировку, только вот, когда вечером прогуливаюсь по центру, вижу, как мой распрекрасный муж в обнимку с какой-то белобрысой девкой поднимается по ступенькам отеля.

Муж, который утром улетел в столицу. Муж, который должен быть сейчас в командировке.

Внутри что-то обрывается, а я отчетливо вижу, как он ее целует.

Их губы соприкасаются, а мне хочется кричать. Нет, рвать на себе волосы. Как? Как я могла не замечать? Как могла продолжать верить?

Звоночки были. Были же! Но я искренне верила, что Лёша так со мной никогда не поступит. Никогда!

Дура!

Обхватываю голову ладонями. Сильно давлю на виски, а в глазах встают слезы.

Первым порывом было перебежать дорогу и отвесить ему пощечину, устроить скандал. Но, отдышавшись, я лишь сильнее прилипаю ногами к асфальту. Смотрю перед собой и ничего не вижу.

Я нахожусь в таком шоке, что не понимаю, как добираюсь до дома. Все мысли только о муже и какой-то перегидроленной девке.

Переступаю порог собственного дома, и в прихожей сразу появляется свекровь. Стоит, уперев руки в боки. Смотрит с прищуром и этой вечной неприязнью, которую она чертовски плохо скрывает.

— Чего вам?! – ору на нее, бросая пальто прямо на пол.

— Совсем с ума сошла? Ты что себе…

— Рот свой закройте! И не трогайте меня, ясно?

На секунду Вера Кирилловна бледнеет. Я ни разу в жизни не повышала голос в этом доме, никогда не грубила ей или ее сыночку, если вчерашний вечер в расчет не брать…

А теперь, теперь мне плевать.

Хлопаю дверью в спальне и, щелкнув шпингалетом, забираюсь под одеяло. Слезы предательски катятся по щекам. Внутри образовывается какое-то гнетущее сожаление.

Злость. Ярость. Эти эмоции распаляют и так накрученное сознание.

Как он мог? Четыре года! Четыре года брака!

В памяти, конечно же, всплывает наше знакомство, свидания, улыбки, свадьба…

Все это было. Любовь, чувства. Красота момента. Я выходила замуж с полным ощущением, что нашла именно своего человека. Я его любила и видела ответную реакцию на мои чувства в его глазах.

А теперь? Теперь от нас остались лишь воспоминания.

Всегда виноваты оба… Знаю.

Возможно, будь я чуть активнее в постели и покладистее дома, все было бы иначе. Может быть, действительно стоило бросить работу?

Смешно. И что бы я сейчас делала? Выла бы в подушку несчастной брошенкой, еще и без работы…

Вытираю слезы и, шмыгнув носом, сползаю с кровати. Долгие минуты стою перед шкафом. Смотрю на его содержимое. Думаю.

Зависаю, обводя свой гардероб строгим взглядом.

Что он вчера сказал? Я не ношу платья? Сдираю с плечиков платье-футляр, которое покупала на Новый год, и бросаю на кровать. Каблуки?

С шумом кидаю на пол коробку с сапогами и замираю. За дверью слышатся шаги. Скрип немного неправильно уложенного паркета дает мне знать, что Вера Кирилловна снова шпионит.