Книга Будет больно, моя девочка, страница 168 – Мария Высоцкая

— Приехали.

Поворачиваю голову. Моргаю. И правда, Арс уже заехал к нам во двор.

— Спасибо, — касаюсь его ладони. Переплетаю наши пальцы.

Арс откидывается затылком на подголовник, прикрывает глаза на секунды, а когда открывает, смотрит на меня. Пробирает от этого взгляда. Ежусь немного.

— Извини, что так вышло. Если бы я мог не причинять тебе этим боль, если бы знал раньше, что так выйдет, я никогда…ты же веришь?

— Верю, — выдыхаю и кладу голову Арсу на плечо. — Я злюсь на тебя. Очень злюсь и обижаюсь, но ты знаешь…я без тебя не смогу, кажется. Совсем.

Арсений тут же обнимает. Целует в висок, обжигает кожу на щеке своим горячим дыханием.

— Видимо, — всхлипываю, — я тоже всегда буду выбирать тебя, потому что люблю. Выбирать тебя, чтобы ты не натворил.

— Не плачь.

— Я тебя люблю, Мейхер. Я так сильно тебя люблю.

— Может, я тогда останусь?

— Какой хитренький, — шмыгаю носом, уже окончательно успокоившись. — Мне, правда, нужно чуть-чуть побыть одной, Арс.

— Да я понял уже, так, вдруг бы прокатило, — ухмыляется мне в губы. — Иди тогда.

— Ты меня выгоняешь?

— Типа того, иди, не трави душу.

Оба смеемся, и я неуклюже выбираюсь из машины. Машу Арсу уже у самой двери и захожу в дом.

Поднимаюсь по ступенькам в свою спальню и спотыкаюсь, отвлекаясь на сообщение. Мир во второй раз трещит по швам. Сообщение с незнакомого номера. Там фотки. Много фоток. Мейхер среди каких-то телок. В клубах, на играх… Я не понимаю. Пальцы слабеют. Еще немного, и я точно выроню телефон.

Машина Арса еще не уехала. Он тут, во дворе. Слышу рев мотора. Время идет на секунды. Он вот-вот уедет.

— Нет. Нет. Нет. Ты же сказал, что только…что больше мне не врал, — бормочу, зажимая рот ладонью, а секунды спустя, ей же вцепляюсь в перила, чтобы не упасть, и медленно сползаю к ступенькам.

Сажусь на них, устремляя все своё внимание на фото.

Арс там улыбается иногда, вот этой своей дьявольской, не предвещающей ничего хорошего улыбкой. Он в компании Рената и еще каких-то людей под красным светом. Таким же, как был на играх. И таких фоток много, он в разной одежде.

Он ездил туда, когда я спала. Врал мне, что с играми покончена, врал мне, что спит дома, желал спокойной ночи все время, а сам был там.

Но хуже всего, что он бывал в клубах. Тусовался в компании каких-то телок. В стрипушниках и прочей гадости. Ревновал меня к каждому столбу, а сам…

В голове просто не укладывается все это. Как же так?

Снова смотрю фото. Их много.

Я ему верила. Я его защищала. Я в него верила! Дура. Какая же дура!

Шум мотора во дворе стих. Арс уехал.

Вытираю слезы. Выпрямляюсь. Мама написала, что они останутся у Бушмановых сегодня. Расчесываю волосы пальцами и спускаюсь в гостиную, оттуда охваченная злостью и отчаянием, пишу Сашке. Выяснив, что она тусуется в клубе, вызываю такси и еду туда. Я так зла. Так подавлена. И совсем не смогу сейчас сидеть здесь одна.

По дороге скидываю Мейхеру пару фотокарточек, из тех, что мне прислали, и подпись:

«У этого тоже есть объяснения?»

Уверена, что объяснения у него найдутся. Уверена, что он точно придумает, что мне сказать. Только разве легче от этого?

Ладони потеют. Голова отказывается соображать. Кусаю губы и снова открываю это проклятое сообщение, перелистываю фотки по сотому кругу. Если сейчас закрыть глаза, я детально смогу представить каждую.