Книга План «Месть» с поправкой на чувства, страница 10 – Галина Колоскова

Лев забирает меня из дома ровно в полдень. Мы едем в какой-то немыслимо дорогой бутик, спрятавшийся в тихом переулке в центре города. Я чувствую себя мышкой, забравшейся в хрустальную кладовую. Здесь каждое платье стоит как мой годовой запас паяльных жал и микросхем.

— Расслабься, — бросает он, заметив, как я осторожно переставляю ноги по идеально глянцевому полу. — Ты здесь — клиент. Самая важная персона. Веди себя соответственно.

Что будет если ногонеустойчивая клиентка завалится на одну из стоек? Боже, у меня всего две почки. Но даже если продать все органы, вряд ли хватит покрыть ущерб.

— Легко тебе говорить, — шиплю я в ответ. — Ты выглядишь так, будто родился в таком месте. А я чувствую себя пришельцем с другой планеты.

— Ничего, — он усмехается. — Сейчас мы подберём тебе скафандр получше. Станешь кошечкой в невесомости.

Консультант, женщина с безупречной укладкой и взглядом, оценивающим стоимость моей трепещущей от страха души, подходит к нам. Лев опережает меня.

— Нам нужно платье для свадьбы, — говорит он бархатным, но в то же время командным голосом. — Не слишком вычурное, но безупречное. Подчёркивающее фигуру, но сохраняющее класс. Цвет — ни в коем случае не чёрный и не белый. Что-то… запоминающееся.

Консультант смотрит на него с почти профессиональным восхищением и исчезает в стойках с одеждой. Я смотрю на Льва с подозрением.

— Откуда ты всё это знаешь?

Он пожимает плечами, просматривая каталог.

— Я же говорил, Савельева — эксперт по имиджу. Это моя работа.

Консультант возвращается с тремя платьями. Первое — ядовито-розовое, с рюшами. Я смотрю на Льва с ужасом. Он качает головой.

— Нет. Следующее.

Выдыхаю.

Второе — строгое, графичное, почти как мой синий костюм, только дороже. Лев снова качает головой.

— Слишком скучно. Она сольётся с толпой.

Третье платье он забирает у консультантки сам и вешает его на дверцу примерочной.

— Примеряй это.

Захожу в примерочную, чувствуя себя Золушкой на прослушивании. Платье… Я даже не знаю, какого оно цвета. Не то серое, не то сиреневое, переливающееся, как крыло голубя в лучах заката. Ткань тяжёлая, шёлковая, струящаяся по рукам. Я с трудом справляюсь с застёжкой, и вот — оно на мне.

Выплываю лебедем из примерочной, не поднимая глаз. Чувствую себя нелепой и прекрасной одновременно.

— Ну что, — начинаю я. — Похоже на саван для именинницы?

Поднимаю смущённый взгляд и замираю. Лев, сидя на кожаном пуфике, забывает листать сообщения в смартфоне. Теперь он смотрит на меня. И ничего не говорит. Его обычная насмешливая маска на секунду сползает. На лице с упавшей челюстью остаётся лишь чистое, ничем не прикрытое изумление. Восхищённый взгляд скользит по линиям платья, по моей шее, по моим, внезапно ставшим послушными, волосам. В чёрных глазах нет ни капли иронии. Только тихое, безмолвное потрясение.

Моё сердце бьётся где-то в горле. В мире стихает всё. Не слышу шума за стеклянными стенами. Даже консультантка замерла, понимая, что стала свидетелем чего-то личного.

Длится это всего мгновение. Может, два. Потом Лев медленно выдыхает, и маска возвращается на место, но не полностью. Уголки рельефных губ дрогнули.

— Ну вот, — говорит он, и голос звучит чуть более хрипло, чем обычно. — Кажется, мы нашли то, что нужно. Почти… почти принцесса, Савельева. Одна проблема осталась.