Книга Бывший. Твоя незабудка, страница 12 – Стася Ангелова

Дверь открывается. Мирон выходит на тротуар. Мы стоим друг напротив друга. Социальная пропасть между нами сейчас измеряется не только миллионами на счетах, но и моей застегнутой на все пуговицы дешевой курткой против его идеального кашемира.

— Зачем ты это делаешь? — Местоимение срывается с губ само. — Зачем ты стоишь здесь? Уходи. Просто уходи, как сказал мне тогда!

Он смотрит на меня сверху вниз. Ни капли сомнения. Абсолютная, железобетонная уверенность в моей вине.

— Разве я могу уйти, когда ты так старалась привлечь мое внимание? — хмыкает он. В его глазах — жесткость корпоративного палача. — Ты думала, я узнаю о сыне и растаю? Прощу тебе тот вечер в ресторане и чужую слюну на твоих губах?

Меня начинает трясти.

— Не было никакого ресторана!

— Хватит! — рявкает он, делая шаг ко мне. Я инстинктивно вжимаю голову в плечи. — Завтра мы едем в клинику. Делаем ДНК-тест. После этого я забираю сына из этой нищеты. А ты… Ты получишь свою компенсацию, ради которой все это затеяла.

Я отступаю назад, задыхаясь от унижения. Разворачиваюсь и бросаюсь к дверям магазина, словно за мной гонятся демоны.

* * *

Вечер выдается удушливым. Теплая подсобка магазина сейчас кажется мне картонной коробкой, которую Мирон вот-вот раздавит одним ботинком. Стёпа спит на диване, сопя в подушку. Я сижу на табуретке, обхватив ладонями чашку с остывшим чаем, и бездумно смотрю в стену.

Тишину разрывает короткая вибрация моего телефона на столе.

Номер не определен.

Я почти нажимаю сброс — старая привычка не отвечать на незнакомые вызовы. Но палец почему-то тянется к зеленой кнопке.

— Да? — говорю я почти шепотом, чтобы не разбудить сына.

В трубке слышится прерывистое дыхание. А затем — голос.

Голос, от которого у меня моментально леденеют пальцы, а в нос фантомно ударяет приторный запах ванильных духов. Перед глазами вспыхивает картинка из прошлого: темно-синее платье в горох на чужих плечах, смех и разрушенная жизнь.

— Узнала? — произносит Влада. В ее тоне нет привычной победительной насмешки, но сквозит липкая, цепкая расчетливость. — Я нашла твой номер через сайт того бизнес-форума. В списках подрядчиков.

Дыхание перехватывает. Моя тайна, моя изоляция — все рухнуло в один момент.

— Чего тебе надо? — выталкиваю я из сведенного спазмом горла.

— Не бросай трубку, Ась, — говорит сестра. Она делает драматичную паузу, словно репетировала эту речь. — Я знаю, что Мирон тебя нашел. Видела фотографии с оформления. Раз вы снова вместе и он спонсирует тебя… мне нужно приехать.

— Что? — Я не верю своим ушам.

— У мамы проблемы с кредитами из-за твоего побега тогда. Она выставила меня из дома, — тянет Влада, мастерски давя на жалость, но я слишком хорошо знаю этот фальшивый тон. — Ты же не бросишь родную сестру на улице? Мне больше некуда. Впустишь? Нам нужно обсудить, как ты нам поможешь.

Ася.

Полудень, назначенный Мироном, остается позади.

Время тянется невыносимо медленно, но никакие юристы за документами Стёпы не приезжают. Никто из органов опеки не звонит.

Эта тишина выматывает хуже прямых угроз — я вздрагиваю от каждого скрипа половицы, маниакально проверяя экран телефона. Мирон не просто давит. Он методично, расчетливо ломает меня ожиданием удара, пользуясь своей абсолютной властью.