Книга Безупречная, страница 14 – Анастасия Аристова

— Здесь кто-то жил, — сказала я, касаясь пальцами шершавой стены.

— Да, периодически здесь до сих пор бывают люди, те кого Спарта называет нелюдями. Но происходят зачистки, и место снова пустеет. — Ян шёл рядом, засунув руки в карманы. — Там, на пятом, — он кивнул на ближайшую пятиэтажку, — у кого-то была свадьба. Я нашёл фотографии. Там, — он махнул рукой в другой конец двора, — детский сад. Книжки раскраски до сих пор лежат.

— Ты всё здесь обошёл?

— Почти.

Я зашла в подъезд одной из пятиэтажек. Дверь — выбита, на стенах — граффити, старые, выцветшие. Кто-то написал “мы вернёмся”. Кто-то — “спасите”. Кто-то — просто матом.

Лифта не было — только черная шахта, уходящая вниз. Лестница — бетонная, с выщербленными ступенями.

— Поднимемся? — спросил Ян.

Я кивнула.

Мы поднялись на пятый этаж. Квартира была открыта — дверь сорвана с петель. Внутри — разруха: штукатурка осыпалась, обои висели клочьями. Но кое-что сохранилось. Книги на полке. Чашки в шкафу. Засохший цветок в горшке на подоконнике.

Я подошла к окну. Панорама города открывалась — серые коробки домов, уходящие к горизонту, поросшие лесом дворы, и далеко-далеко — белый купол Спарты.

— Там… — я указала на купол, — они живут. В безопасности.

— В тюрьме, — поправил Ян.

Я обернулась. Он стоял в дверях, прислонившись плечом к косяку.

— Они там не живут, существуют. Их жизнь еще хуже чем наша с тобой. Мы хотя бы знаем правду, они и этого лишены. — подошел ближе. — Мы свободны, хоть за нее и платим

— Чем?

— Жизнями, Эв, — ответил он просто. — Каждый год кого-то убивают. Патрули. Зачистки. Или просто — потому что оказался не в том месте, не в то время.

— Мне жаль, — тихо выдохнула я.

Он сжал мою ладонь.

* * *

Домой я вернулась, когда уже смеркалось.

Мама встретила меня у порога — встревоженная.

— Эвелин, — только и сказала она.

— Я в порядке, мам, — ответила я, проходя в свою комнату.

Я легла на кровать, закрыла глаза. Перед глазами стояли пустые окна, чёрные провалы квартир, где когда-то кипела жизнь.

И Ян. Который смотрел на меня так, будто я была чем-то большим, чем просто друг. Но возможно мне это лишь показалось.

Эвелин

Два месяца спустя

Мы снова были в городе — на этот раз на крыше одной из девятиэтажек. Ян сказал, что отсюда самый красивый закат.

Он не соврал.

Солнце опускалось за горизонт, окрашивая небо в багровый и золотой. Белый купол Спарты на западе полыхал, как огромный пожар.

— Ну как? — спросил Ян.

— Красиво, — честно ответила я.

— Только красиво?

— А что ты хочешь услышать? “О, Ян, ты гений, ты водишь меня в самые лучшие места”?

— Это было бы приятно.

— Не дождёшься. — Я улыбнулась.

Он рассмеялся, я толкнула его плечом. Он чуть качнулся, схватил меня за талию, чтобы удержать равновесие — и вдруг мы оба замерли.

Его пальцы сжались сильнее. Я чувствовала, как его руки напряглись.

— Эва, — сказал он тихо.

— Что?

— Я… — он запнулся, отпустил, отодвинулся. — Ничего. Извини.

Сердце колотилось где-то в горле. Я не понимала, что произошло. Или понимала, но боялась признаться.

— Ян, — позвала я.

Он не ответил. Смотрел на закат, но я видела — он не видел его.

— Что случилось?

— Ничего.

— Не ври.

Он повернулся ко мне. В его глазах плясали багровые отблески заката, но под ними я заметила что-то ещё. Страх?