Книга Месть Даники, страница 2 – М Кей Нуар

— Черт, — бормочу я себе под нос, проталкиваясь внутрь. Моё представление о крутости мгновенно рушится перед лицом открывшейся сцены. Это что-то прямо из тех гангстерских фильмов, которые мои братья тайком смотрели, когда родителей не было.

В обычно безупречном фойе настоящая резня. Две фигуры лежат неподвижно на полированном каменном полу, отдельные лужи крови сливаются в одну.

Я узнаю их, к сожалению — это Марко и Джо, двое охранников Данте. Неестественный угол их шей и то, как мухи уже начали собираться, говорит мне всё, что нужно. Они мертвы!

— Мисс Мэттьюз. — Знакомый голос обращает моё внимание направо, заставляя отвести взгляд от тел, которые я предпочла бы никогда не видеть.

С облегчением я бросаюсь обнимать старого мужчину, благодарная, что вижу его живым. Живым, но не невредимым.

— Эмилио, слава богу. Что случилось? — спрашиваю я заместителя Данте, оценивая его раны.

Парень, которого Данте ранее представил просто как «Доктор», готовится зашить огнестрельную рану на ноге Эмилио. Он точно такой же, как любой другой врач, за исключением того, что специализируется на конфиденциальности — так однажды объяснил Данте, пока я наблюдала, как этот высокий, худощавый старик с залысинами извлекал пулю из руки Джо. Тогда я помню, как подумала, что у этого доктора самые длинные пальцы, которые я когда-либо видела...

— Мы пытались остановить их, мисс Мэттьюз. Но их было слишком много. Я не знаю, как, но они знали обо всех системах безопасности, мы... — Эмилио вздрагивает, когда Доктор заливает больше дезинфицирующего средства в противную на вид рану.

У меня переворачивается желудок и мгновенно мутит, я вынуждена на секунду отвернуться, пока эти длинные пальцы делают своё дело.

— Где Данте? — спрашиваю я, хотя знаю, что в этом мало смысла.

Эмилио медленно качает головой. — Я не знаю.

— Кто это сделал?

— Я не знаю. Они были итальянцами. Но мы не знаем, кто... Или почему. — Эмилио опускает голову. — Мы не смогли защитить босса; простите.

Но это не складывается. — Обычно он довольно хорошо умеет защищать себя. Какого чёрта произошло? — вслух удивляюсь я, вытирая руки о штаны.

— Сегодня что-то было не так. Дон Фера даже не сопротивлялся. Он... — Эмилио не может подобрать больше слов, и я рада, потому что не могу слышать больше. Ужас пульсирует в моей груди, тянет за затылок, как неотвязное дурное предчувствие.

— Спасибо, Эмилио. Я рада, что ты в порядке. — Он не в порядке, но я не могу заставить себя произнести слово «жив». Я рада, что ты жив.

Никто не останавливает меня, когда я направляюсь в кабинет Данте, его святилище власти. Оно больше не выглядит освящённым — здесь настоящий хаос. Битое стекло, разлитый кофе, пулевые отверстия в мебели... на ковре перед большим деревянным столом лужа крови. Я очень надеюсь, что это не кровь Данте, но я знаю, что, вероятно, его.

Всё выглядитнеправильно. Нет полицейской ленты, огораживающей место преступления, нет криминалистов, снимающих отпечатки. Так Фера не решают свои проблемы.

В моём сознании роится так много вопросов, но ничто не имеет смысла. Как бы я хотела знать, что было на уме у Данте сегодня утром — что так беспокоило его, что он отправил меня прочь вот так, без объяснений? Должно быть, он знал, что что-то назревает.