Книга Кто любовь эту выдумал?, страница 66 – Ольга Дашкова

Майя

Май. Выпускной вечер.

Стою перед зеркалом и не узнаю себя. Светло-голубое платье, которое я месяц выбирала, туфли на небольшом каблуке, легкий макияж, который сделала Сима. Волосы собраны в высокую прическу, открывающую плечи.

— Ты прекрасно выглядишь, – говорит мама, заглядывая в комнату. В ее глазах стоят слезы. – Моя маленькая девочка стала настоящей женщиной.

— Мам, не реви, – прошу, но сама чувствую, как перехватывает дыхание.

Год назад я и представить не могла, что буду так волноваться перед выпускным. Тогда мне казалось, что жизнь закончилась, что впереди только пустота и холод. А сейчас... Сейчас впереди университет, новые возможности, и рядом человек, с которым хочется разделить все это.

Звонок в дверь. Сердце подпрыгивает.

— Это за тобой, – улыбается мама.

Подхожу к двери и открываю ее. На пороге стоит Рома в черном костюме и белой рубашке. Он выглядит взрослым, серьезным, красивым. Но главное – в его глазах то самое тепло, которое согревает меня уже несколько месяцев.

— Привет, – говорю немного смущенно.

— Привет, – отвечает, протягивает букет белых роз. – Ты... ты потрясающе выглядишь.

— Спасибо.

Мы стоим и смотрим друг на друга, и я вспоминаю тот мартовский вечер, когда все изменилось.

* * *

Три месяца назад

Идем с Ромой из школы после дополнительных занятий по математике. Уже почти стемнело, на улицах горят фонари.

— Майя, – вдруг говорит он, – можно задать тебе один вопрос?

— Какой?

— Ты веришь в то, что люди могут измениться? По-настоящему измениться?

Задумываюсь. Четыре месяца назад я бы без колебаний ответила «нет». Но сейчас...

— Наверное, да, – говорю. – Если у них есть серьезная причина.

— Какая причина?

— Любовь. Боль. Потеря чего-то важного.

— А ты изменилась?

— Да, – честно отвечаю. – Стала осторожнее. Меньше доверяю красивым словам.

— Это плохо?

— Не знаю. Просто по-другому.

Мы проходим мимо детской площадки, где когда-то играли. Качели скрипят на ветру.

— А я изменился? – спрашивает Рома.

Внимательно смотрю на него. За эти месяцы в нем действительно многое изменилось. Исчезла та самоуверенность, которая раньше так меня раздражала. Он стал осторожнее в словах, внимательнее к чужим чувствам.

— Да, – говорю. – Стал взрослее.

— В хорошем смысле?

— В хорошем.

Мы останавливаемся возле моего дома. Рома поворачивается ко мне.

— Майя, я хочу сказать тебе кое-что важное.

— Слушаю.

— Я люблю тебя, – произносит тихо, но четко. – Не как друга детства. Не из чувства вины. Я влюблен в тебя – в ту, кем ты являешься сейчас.

Сердце начинает бешено колотиться. Я так долго ждала этих слов, а теперь не знаю, что ответить.

— Рома...

— Подожди, – он поднимает руку. – Я знаю, что еще рано. Знаю, что ты еще не готова мне доверять. Но я хотел, чтобы ты знала правду.

— Какую правду?

— Что ты – самая важная часть моей жизни. Что без тебя мир теряет краски. Что я готов ждать столько, сколько нужно.

Смотрю в его глаза и вижу там то же, что чувствую сама. Любовь. Настоящую, взрослую любовь, которая прошла через боль, пусть и детскую и стала крепче.

— А если я скажу, что тоже тебя люблю? – шепчу.

— Скажи.

— Я люблю тебя, Рома Усов. Люблю, несмотря ни на что.

И тогда он впервые за много месяцев обнимает меня. Крепко, нежно, как будто боится, что я исчезну. А я позволяю себе раствориться в этих объятиях, почувствовать себя защищенной, любимой.