Книга После измены. Я больше не верю в любовь, страница 9 – Ольга Дашкова

Взяла меню, но буквы расплывались перед глазами. Все еще сказывался стресс.

— Принесите что-нибудь простое, – попросила я. – Суп, может быть, и чай. Горячий чай.

— Конечно! У нас замечательный борщ сегодня. И чай с медом?

— Да, спасибо.

Девочка записала заказ и собралась уйти, но вдруг из глубины кафе, со стороны кухни, донесся громкий мужской голос:

— Что за чертовщина?! Я же говорил – никаких экспериментов с рецептурой! Клиенты приходят за проверенными блюдами, а не за вашими выкрутасами!

Голос был низким, грозным, с металлическими нотками. В нем чувствовалась привычка командовать и нетерпимость к возражениям. Несколько посетителей обернулись в сторону кухни, кто-то нервно хихикнул.

Официантка смущенно пожала плечами и виновато улыбнулась:

— Извините за шум. Это наш хозяин... Он очень требовательный к качеству. Иногда бывает немного... грозным.

Грозным. Хорошее слово. Кивнула, давая понять, что все в порядке. Девочка поспешила на кухню, а я откинулась на спинку стула, пытаясь расслабиться. Но голос продолжал доноситься из кухни, правда, уже тише. Видимо, хозяин выяснял отношения с поварами.

Через несколько минут из кухни появился мужчина. Он шел через весь зал быстрым, уверенным шагом, и я невольно обратила на него внимание. Высокий, широкоплечий, в черном укороченном пальто нараспашку. Темные волосы коротко пострижены, , профиль жесткий. Он выглядел лет на тридцать пять-сорок, двигался как человек, привыкший к власти и контролю.

Но больше всего меня поразил шрам на левом виске. Тонкая белая линия, идущая от волос к скуле. Не уродующая, но очень заметная. След от какой-то серьезной травмы.

Мужчина прошел мимо моего столика, не обращая ни на кого внимания, направился к выходу. Я проводила его взглядом, чувствуя странное беспокойство. Что-то в нем было знакомо, но я не могла понять, что именно.

Он вышел из кафе, и через окно я увидела, как он подошел к тому самому черному джипу. Сердце екнуло. Значит, это действительно был он. Тот самый псих, который чуть не убил меня на трассе.

Мужчина сел в машину и уехал, оставив после себя облако выхлопного газа и мои смешанные чувства. Злость, любопытство, и что-то еще, что я не могла определить.

Официантка принесла заказ – ароматный борщ и чай с медом. Но я почти не чувствовала вкуса, все еще думая о том мужчине.

— Скажите, – обратилась я к девочке, когда она подошла узнать, все ли в порядке, – а как зовут вашего хозяина?

— Алексей Вадимович, – ответила она с уважением в голосе. – Алексей Вадимович Баталов. Он купил это место три года назад и превратил в лучшее кафе города. Очень строгий, но справедливый.

Баталов. Алексей Баталов.

Мир вокруг меня замер. Ложка выпала из рук и со звоном упала в тарелку. Кровь отхлынула от лица, в ушах зашумело. Не может быть. Это не может быть он.

Но голос внутри шептал обратное. Конечно, это он. Алексей Баталов. Мой Леша, моя первая любовь, мой разбитый мальчишка, которого я бросила восемнадцать лет назад.

Воспоминания хлынули потоком, накрыв с головой. Мы с Лешей были парой в старших классах. Он – из неблагополучной семьи, склонный к дракам и проблемам, я – примерная отличница из интеллигентной семьи. Классическая история о противоположностях, которые притягиваются.

Барышня и хулиган, так нас иногда называли.