Онлайн книга «Настоящая фантастика 2012»
|
Рушатся границы, городятся новые, и летят, летят во все стороны щепки пресловутые. Кровавые. Ну, и деревянные – тоже. В маленькой Темурайзии нечего делить. Не за яблоки ж драться, в самом деле? Этого добра всем хватает – еще и соседям остается. Да и разворачиваться нет смысла – весь край круглобокий, что твое яблоко! Только изо дня в день бегут толпы попрыгунцев-миротворцев, крылатов-летописцев и клыкунов-… просто клыкунов, бегут на восток, запад, север… Туда, где трещат границы и судьбы. Бегут, торопятся, машут крыльями, щелкают клыками, видя себя Великими Полководцами, бесстрашными освободителями. Кого освобождать? Кем полководить? Не важно. Дети играют в игры. Дети хотят побеждать. И смотрят им вслед матери-старушки, хохлят пушистую макушку. Моргают украдкой. Боятся проморгать. Авось обернутся. А вдруг – воротятся? В маленькой Темурайзии нечего делить… Впрочем, вранье! Был бы край, а разделочный нож найдется! Нахлынуло из детства – помнит Ларик, уже и сам отцом стал, а все забыть не может, как мать даже самую крохотную клубнику-ягоду, завалявшуюся на дне лукошка (на десяток яблок выменянное), пополам разрезала – ему и сестре. Чтобы поровну было! А вы говорите – делить нечего. Вышел на крыльцо Ларик, окинул взглядом сады яблочные, вздохнул невесело. Покосился на гору пограничную. Там, за горой Демирджилер, уже край Розелия начинается. Тот самый, ворочающийся. А на горе… — Кудыть-то вы собрались? – проскрипело за спиной. — Дык, говорят, на горе уже Маркиз появился! — А раз Маркиз появился, то скоро и Лорд объявится! — А он где? — Под горою! Маркиз всегда вверху, а Лорд… — Лорд, Лорд! Собрались кудыть??? Ларик не оборачивался. Незачем. И так понятно «кудыть». Уже месяц по яблочной Темурайзии слухи ходят. О Маркизе-Исполнителе да о Лорде-Избавителе. И бегут-летят-скачут толпы ловцов удачи, карабкаются на манящий Демирджилер. На поклон к Маркизу. Дети играют в игры. И их можно понять – скучно же все время одни лишь яблоки выращивать. Дети мечтают о славе. Дети ждут Исполнителя. И спускаются от него с загадочной улыбкой в хитрых глазах. Иногда. Но все чаще – смурные. А порой и вовсе не возвращаются. — О-о-а-ахх! – полусонный вздох дерзко посягнул на утреннюю тишину. Ларик всмотрелся в яблочные ветви, скользнул ласковым взглядом по спящей дочери – Чундре-рыжухе. Красавица златовласая! Гордость его! Рыжие попрыгунцы – редкость большая. Они все больше белые (как, собственно, Ларик) или серебристые (как его благоверная). Кусаки клыкастые – те красные. А рыжий – цвет крылатов – залетных гостей Темурайзии. И Чундры! Доченька… Всю ночь яблоньки опыляла, притомилась к утру. Отец улыбнулся. Ухватил за хвост разрезвившегося солнечного зайца – скачи отсюда, еще, глядишь, дочь разбудишь! Лети, вон, лучше на Демирджилер, вслед за героями нашими… Герои. «Дома вам не сидится! – топнул вдруг Ларик ногой. Сплюнул сердито. – Что ж, если у вас есть желания высокие, сокровенные, то и у меня найдется, чем Маркиза озадачить». И, прикрыв осторожно калитку, поскакал к горе. — А ты куды-ы-ыть? – ветер швырнул в спину скрип соседской Бабульки-попрыгуньи. Именно так, с большой буквы «Б», потому как имя Бабулькино давно потерялось в пыльных садах. Совсем старенькая стала. Шерстка, некогда цвета темного серебра, поседела, выцвела. Даже прыгать Бабулька не может, бедолашная. Только скрипеть. В спину. |