Книга Притворись её мамой, страница 4 – Зоя Астэр

У меня от него мурашки по коже. К таким лучше не подходить. И уж точно не стоит вставать у таких на пути.

Девочка продолжает держать меня мёртвой хваткой. Поэтому я встаю вместе с ней.

Подхватываю малышку снизу. Ну вот — теперь она у меня на руках. Как щит между мной и этим… мрачным типом.

Он явно старше меня и Лики, но не стар. Возможно, ему тридцать или немного больше… Темные волосы и такая же борода. Не слишком длинная.

Прокашливаюсь, чтобы голос не дрожал.

— Я не Лика.

Тёмные брови мужчины поднимаются.

Мелькает мысль, что он красивый. Весь такой статный и сильный. Под бежевым пиджаком — чёрная водолазка, обтягивающая крепкие мышцы…

— Серьёзно? — с иронией спрашивает он.

В глазах мелькает металлический блеск.

На нас по-прежнему все смотрят. Буквально пожирают глазами.

— Мы мешаем показу, — заявляет мой собеседник. — Нужно отойти.

Он подходит ближе и обхватывает ладонями талию девочки на моих руках.

Та протестующе пищит и крепче вцепляется в мои плечи.

— Давайте… так… — пожимаю плечами и осторожно спускаюсь по ступенькам с подиума прямо с ребёнком на руках.

Мужчина идёт рядом.

Мы отходим от сцены, и шоу возобновляется. Звукооператор врубает музыкальную отбивку. Затем берёт слово модельер. А мы отходим в дальний угол.

Впрочем, я всё равно чувствую на себе чужие взгляды. Люди смотрят — им интересно, что произошло.

— Я не Лика, — повторяю и виновато улыбаюсь.

Приглаживаю к светловолосой голове девочки выбившуюся прядь, щекочущую мне нос.

Мужчина награждает меня презрительным взглядом. Затем щёлкает пальцами, и к нам подбегают двое крепких парней в костюмах.

— Сумочку её из гримерки сюда. Быстро! — командует он.

Чувствую, что краснею.

А к нам уже несут мою сумку.

— Держите, Станислав Борисович.

Мужчина берёт её, лениво расстёгивает молнию, глядя мне в глаза. На ощупь находит то, что искал.

Вход сюда через пост охраны. Сестра предупреждала об этом. Мне пришлось взять её документы, чтобы попасть на показ…

Мужские пальцы вытягивают Ликин паспорт, после чего моя сумка летит на пол.

Незнакомец раскрывает документ.

— Анжелика Николаевна Белова, — зачитывает он холодно и бесстрастно. Словно приговор.

— Но… это не мой паспорт…

— Прекрати! — рявкает мужчина. — Скажи дочери, что рада её видеть, если в тебе осталась хоть капля человечности.

Я чувствую себя очень глупо.

Как в тот раз, когда приехала в чужую квартиру с чужим пакетом, а дверь открыла полиция.

Девочка прижимается щекой к моей груди.

— Мам, я очень скучала, — говорит она и всхлипывает.

Сердце рвётся на куски от тоски в её голосе.

— Я… тоже… — шепчу, не выдержав. — Я тоже скучала по тебе, солнышко…

3

Плечи малышки, сидящей на моих руках, начинают трястись. Она всхлипывает снова и снова. Шмыгает носом.

А затем утыкается лицом в кружево дизайнерского свадебного платья и начинает рыдать. Так горько и искренне, что у меня самой на глазах выступают слёзы.

Да что ж это такое… Как же быть?

Стоящий рядом мужчина, являющийся, судя по всему, отцом этой крохи, смотрит так, будто хочет свернуть мне шею.

Он тянет руки к девочке, намереваясь снова попытаться забрать её, но потом останавливается.

Его губы побелели от того, как сильно он их сжал. Сквозь глухую злость во взгляде читается… тоска. Судя по всему, этот мрачный тип переживает за дочку.