Книга История одной ненависти, страница 8 – Дара Бояринова

— Тина, нам надо поговорить! – просительным тоном, вместо приветствия, протянула бывшая теперь подруга.

— Я пока не могу с тобой говорить, извини.

— Я так и знала, что ты еще не готова, но решила попробовать. Ладно, хоть воды дашь, жарко очень?

— Зайди.

Я прошла в кухню и, услышав сзади себя шаги, удивилась, что Одри идет за мной, и еще больше удивилась, когда та решительно села за стол.

— Хотя бы выслушай меня! – быстро заговорила Одри. – Альберт меня просто пожалел. Я жутко разругалась с Троем, шла в слезах по улице, он ехал мимо, остановился, усадил меня в экипаж и попытался успокоить. Ну а потом…

— Получилось?

— Что? – удивилась Одри.

— Успокоить. Получилось?

— Да, – пряча глаза, ответила Одри. – Ты прости меня.

— Потом поговорим, я пока не могу.

— Тогда я пойду… – поразив очередной раз меня быстрой «капитуляцией», согласилась Одри.

Закрыв за ней дверь, уперлась лбом в дверь и с тоской подумала: «Это тоже надо пережить! Все равно с ней придется разговаривать, она обязательно появится и не исчезнет, как мираж.»

Постояв так пару минут, поняла, что срочно надо чем– то заняться, чтобы как– то отвлечься от этого визита и от этих мыслей.

«Приготовлю– ка я обед!» – приняла я решение.

За время своего добровольного затворничества не ела толком, обходясь кофе с бутербродами да сигаретами

* * *

Готовила я хорошо, и всегда любила это занятие. Пусть в прошлой жизни я и жила в семье достаточно обеспеченной, мама и бабули научили меня готовить, и очень хорошо готовить. Уйдя с головой в это занятие, не сразу поняла, что в дверь звонят.

— Датвоюжежмать! – процедила сквозь зубы я. –Ну кого там принесло еще?

На пороге топтался местный так сказать участковый, весьма колоритная личность, надо отметить. Звали его Тиркас Кучейн. Маленький, толстенький, кругленький, с пышными хохлацкими усами, с хитрым прищуром глаз. Улыбчивый усталый служака, лет под пятьдесят.

— А я опять к вам, мисс Тина! – как бы извиняясь заранее, начал он, забыв поздороваться.

Прикрыв глаза, дабы служитель закона не уловил раздражительности: ну не до него мне сейчас было, не до его разговоров и разборок, жалоб и кляуз соседей друг на друга! Я постаралась унять всплеск раздражения. Все– таки его работа довольно тяжелая, и не по своей воле и удовольствия ради он таскается по домам.

— Проходите, мистер Кучейн, – смирившись с неизбежным, пригласила я.

Мы прошли на кухню. Полицейский уселся на стул весьма основательно, положил на стол папку и принюхался к запаху готовящейся еды.

— Мастерица вы готовить! Наслышан! – похвалил с явной долей подхалимства.

— А про это– то вы откуда знаете? – удивилась я.

— Так по специфике своей службы я о многом осведомлен! – хитро прищурился «участковый».

— А хотите пообедать, мистер Тиркас? Правда, этому блюду еще потомиться надо, но уже готово, – предложила я.

— Хочу! С превеликим удовольствием! Запах невероятный.

Я налила большую тарелку и поставила перед ним, выставила на стол сметану, плетенку с хлебом, нарезанным толстыми ломтями, как и положено к такой еде.

Мистер Тиркас умудрялся есть и говорить одновременно.

— Я по поводу ваших соседей. Жалуются на них, мол, гости постоянно, шум. Что, балуют ребята?

— Да бросьте вы, мистер Тиркас, все же знаете, – отмахнувшись от его слов, поморщилась я. – Нормальные ребята. Студенты. Учатся, работают! И гости к ним нормальные ходят. Все же были молодыми. И вы в том числе. Неужто на вас не жаловались?