Книга Красный галстук, черный лес, страница 56 – Валерий Шарапов

— Логично, — кивнул Максим, размышляя. — Готовился. Выбирал инструмент. Символично, черт возьми… Красивый уход, театральный. В его стиле. Да, Валюш?

Он пытливо заглянул в глаза Грайве. Но Валя не ответила ни «да», ни «нет». Туманский усмехнулся и подвел итог:

— Вот и я о том же.

Они понимали друг друга.

К воротам лагеря с воем сирены подкатил грязно-желтый «рафик» с синей полосой — труповозка и эксперты из района. Машина остановилась, дверь открылась.

— Я поехала, Максим Николаевич. Это за мной.

— Валя, — быстро произнес Туманский. — Их не слушай, при малейшем сомнении протокол не подписывай. Мне нужна настоящая причина смерти. До минуты, до миллиметра. Подтверди или опровергни версию суицида.

— Поняла.

— И вот еще что. Передай нашему другу Тодеренчуку, — Максим криво усмехнулся, — пусть тот фрагмент веревки, который он любезно срезал с шеи жертвы, не вздумает потерять. Забери его под протокол.

— Это само собой, — кивнула Валя.

Она поправила сумку на плече и поспешила к машине, которая уже была заполнена людьми в белых халатах и милицейской форме. «Рафик» развернулся, обдав Туманского выхлопом, и покатил в сторону озера.

Максим остался стоять один, глядя им вслед.

Илья и Максим сидели на деревянных ступенях крыльца, пуская дым в сырой воздух. Дождь перестал, но с крыши все еще падали редкие, тяжелые капли, разбиваясь о носки туфель.

— В поселке пусто, — докладывал Илья, щурясь от дыма местной «Орбиты». — У Ковалык дома никого. Дверь заперта, занавески на окнах задернуты. Соседи — бабки на лавке — говорят, как ушла вчера утром на смену, так и с концами. Они спокойные: мол, заезд в лагере, врач на суточном дежурстве, дело обычное.

— Не обычное, — мрачно отозвался Туманский. — Не хватало нам еще одного трупа для полного комплекта. Хотя… Сгорел сарай — гори и хата. Хуже уже не будет.

Илья уставился на свои повидавшие виды кроссовки, думая, как лучше преподнести вторую новость.

— Есть еще кое-что, Максим Николаевич. Поинтереснее пропавшего врача. Я на местную почту заскочил, чтобы узнать, не было ли каких срочных телеграмм для Ковалык. Так, на всякий случай. И тут выяснилось, что наш Джон в последние дни там буквально прописался. Заказывал переговоры по межгороду по три-четыре раза на дню.

— В последние — это в какие? — уточнил Максим, глядя на темный лес за оградой.

— С того дня, как мальчишки исчезли. И всякий раз требовал срочную линию. Я посмотрел журнал вызовов и пробил номера через справочную.

Илья сделал паузу, многозначительно посмотрев на начальника.

— И тут, Максим Николаевич, начинается цирк с конями. Звонил он всего по двум номерам. Днем — по одному, вечером — по другому. Но абонент один и тот же.

— Не тяни, Воронов.

— Дневной номер — приемная Первого секретаря Львовского обкома партии Олеся Лыткива. А вечерний — квартира того же высокопоставленного товарища.

Туманский поперхнулся дымом. Папироса замерла в пальцах.

— Ого… — выдохнул он. — Первому секретарю обкома? Ты уверен?

— Как в том, что меня Ильей зовут.

— Это большая шишка, — Максим присвистнул. — Царь, бог и воинский начальник в одном лице. Здесь, на Западной Украине, его слово закон, а его молчание — приговор. К нему на прием люди годами в очереди стоят, а наш пионервожатый названивает ему домой, как закадычному другу?