Книга Пепел доверия 3, страница 50 – Руслан Михайлов

— И ты отдохни. Спасибо что живой, Тишик.

— Спасибо что жива – в тон ответил я и мы опять рассмеялись, глядя друг на друга.

Экран погас. Я вдавил сигарету в советскую тяжелую пепельницу и некоторое время задумчиво смотрел как гаснут в пепле редкие искорки. Так и в нас гаснут искорки доверия друг к другу...

Люди порой хуже тварей...

Куда мы катимся?

Или так было всегда, просто я жил в своем идеализированном мирке и просто не замечал всей это гребаной чернухи?

Покосился в сторону своего более чем богатого бара – деревянной полки, заставленной различными бутылками с алкоголем – но сдержал это желание. На сегодняшний день у меня большие планы и я хочу быть максимально свежим.

Мне и до этого не хотелось спать, а после беседы с Лесей сон окончательно испарился из моей головы. Наведавшись к отхожему ведру, справил нужду, налил себе еще чаю, плюхнув пакетик прямо в холодную воду, постоял немного посреди комнаты и решил, что если через полчаса не захочу резко спать, то минимум на час отправлюсь под пол – расширять свои подземные владения. Ну а пока продолжу просмотр присланных Баженом видео... хотя... а может хватит созерцать видосики по-царски, вальяжно сидя в кресле-троне и чаек попивая?

Не спится? Иди копай, Тихыч, иди копай! А видеоролики можно и попутно просматривать.

**

Под полом я провел не час, а три. Потом еще полчаса ушло на вдумчивое мытье самого себя и попутную стирку грязной одежды, благо с водой у меня не было никаких проблем – самодельный водопровод, поставляющий мне чужую свежайшую колодезную воду, работал просто отлично. Одежду я сгрузил в тазик, плеснул туда жидкого порошка, залил водой, впрыгнул в этом пенное чудо пятками и, работая ногами так, словно пытался выдавить из шмотья вино, начал мыться. Чтобы не испачкаться, я наспех сколотил дощатый щит на брусках, что-то вроде паллета, поставил в расширенном углу земляного подвала, где мог уже стоять почти во весь рост, и вся вода ушла в землю. В глинистую влага уходила плохо, так что рабочих планов добавилось – нужно обеспечить сток. И я не инженер, конечно, но моих познаний было достаточно, чтобы понимать – самотеком вода вверх не уйдет, стало быть, нужен либо насос для откачки, либо придется пойти другим путем. И я склонялся ко второму варианту...

Все три часа я потратил на упорное расширение и углубление своих подземных чертогов. И добился того, что в паре мест я мог свободно стоять во весь рост, вырубил в земляных стенах дополнительные ниши для ящиков и банок, ввинтил в половые балки – для меня теперь потолочные – металлические крючки для лампочек и проводов. Всю землю перетаскал наверх и вывалил у двери на расстеленные полотнища пластика. С утра пораньше все это вынесу наружу – сил и времени придется потратить немеряно, так что поспать мне вряд ли удастся.

Помимо нарабатывания мозолей на ладонях и увеличения крепости спинных мышц, просмотрел еще несколько видео и понял, что Бажен хотел не только научить полезному, но и предостеречь от тупостей.

Особенно меня впечатлила запись говорившего на плохом английском чернокожего накачанного парня, решившего доказать, что тут главное решимость, смелость и знание болевых точек, а остальное второстепенно и с тварью вполне можно справиться даже с помощью обычного куботана – благодаря видео я узнал что это такое, но не впечатлился. Парня снимал его друган, изредка вставляющий хлесткие матерные замечания на том же ломанном английском и крича что это его крутой друган Джонни Куботан. Отделявшая их от ставшей слишком дикой природы открылась, подарив взглядам интересный городской пейзаж. Вроде как все происходило в Лондоне, очень уже типичная старая улочка с впритык стоящими друг к другу кирпичными древними домами. Над крышами вздымались клубы черного дыма и, судя по всему, пожар был нешуточным. Издалека доносились вопли сирены. На эту улицу и выскочил парень с куботаном, в другую руку взяв нож. На него тут же напрыгнула обнаженная полная рыжая женщина лет пятидесяти, чернокожий пару раз ударил куботаном, замахнулся ножом и тут его повалили и, невзирая на его истошные крики и призывы помочь, расколотили ему голову об асфальт. Снимавший все это друган матерно больше не орал, предпочтя тихонько прикрыть дверь, после чего запись оборвалась, как и жизнь мастера куботана... Вот о чем думал этот дебил? Хотя о покойных плохо не говорят...