Онлайн книга «Пепел доверия 2»
|
— Какая? — Ты вооружен? — Конечно. Ружье, пистолет. И-ик! — Я сейчас пришлю людей убрать этот затор, забрать наших и оружие. Там боеприпасов на хорошую такую потасовку хватит. И судя по фото, еще никто из мародеров там не побывал. Можешь спуститься туда с машиной и подежурить? Если кто появится – сразу показывай ствол и гони их на хер. Только не ружье показывай, а один из калашей подбери. Проверь только, чтобы заряжен был. Ну и чуть что – на предупредительные не скупись. Ну что? Сможешь? — Смогу, – ответил я, почти не задумываясь. – Только не задерживайтесь, ладно? Мне что-то капец как страшно… — Ты мужик, Тихон! Спасибо! Час – и наши там. А до этого прибудет дрон – уже вылетает. Если что – поможет морально, а как понадобится, так и ударно. — Супер! – обрадовался я. – Просто супер! Да! Там в куче тел одно живое! — В смысле? — Буквально. — Тебе не почудилось? — Не почудилось, – твердо ответил я. – И это не человек уже. — Тварь? — Она самая. Я мимо протискивался вдоль обочины, и она мне прямо в окно ухмыльнулась… а потом попыталась зубами дотянуться… я чуть не… — Спасибо за предупреждение, Тихон. Дрон уже в воздухе, наши выезжают. Героя из себя не строй! Начнется что серьезное – уезжай! — Все в порядке, – заверил его я. – Я не из героев… мы люди тихие. Звонок прервался, а я перебрался в машину, где закурил еще одну сигарету и выпустил струю дыма в приоткрытое окно… вот же дерьмо… хорошо хоть не обоссался. И икота наконец прошла… Докурив, выбросил окурок в окно и едва не угодил им в лицо лежащей на асфальте оторванной женской головы. Посинелое, оплывшее лицо вмято каким-то страшным ударом, черты нечеловеческие, какой-то жуткий гротеск, сильный ветер треплет в воздухе длинные, шелковистые, золотистые кудри, а в ушах покачиваются золотые серьги-крестики… Гребаный сюр! — Вот за что ей такое?! – сам не зная у кого, вопросил я, посылая машину вперед. – Твою же мать… Бедная баба покрасила волосы, оделась там красиво, макияж наложила… а ей башку оторвали и бросили все гнить на асфальте… Дерьмо! Спуск я нашел в полукилометре впереди, где дорога пошла на понижение. Съезжая по щебневке, мельком отметил, что еду пусть не среди зарослей, но трава на склонах кювета и ниже подросла прямо знатно. Раньше, выезжая из Москвы, всегда видел бродящих по придорожным склонам мужиков с триммерами или с управляющими роботами-косильщиками пультами. А теперь скашивать это уже некому, а в череде солнечных и дождливых дней трава прет вверх как оглашенная. Остановился я метрах в десяти от грузовика и пару минут делал все, чтобы не блевануть. Да когда я уже привыкну-то к такому? Но как… как, млять, привыкнуть вот к такому? Это же нереально! Зажимая рот ладонью и смотря в потолок, успокаивая дыхание и пытаясь укротить снова вылезшую икоту, досчитал до тридцати, параллельно думая о работе спасателей, пожарников, полицейских и других специальных служб: для них ведь это какая-то искаженная, но все же ежедневная норма – видеть вот такое… Грузовик после таранного лобового удара подбросило кабиной вверх, из кузова посыпались тела, а затем взлетевшая махина плюхнулась обратно задницей об асфальт, сработав как давильня фруктов для всего, что зацепилось на заднем борту. Ох… Кое-как справившись, проехал чуть дальше, чтобы не видеть очередное месиво. Зато отсюда было видно кабину фуры – сплющенная консервная банка с заляпанными ветровым стеклом. Из бокового окна с пассажирской стороны частично торчит человеческий торс без головы. Уж не владелица ли той головы, что лежит на асфальте выше, с кудрями, развевающимися на ветру? А куда она вообще ехала, эта фура? Гнать на такой бешеной скорости… |