Книга Город с запахом шоколада, страница 7 – Кейт Андерсенн

— Нет, не поэтому. Просто я закаленный.

Он тяжело доковылял до рогатин, установленных у костра — Маша только теперь их заметила — и стянул с одной из них рубаху. Проверил, попытался надеть, но повязка мешала. Вартислав закряхтел, натягивая через голову, тычась так и эдак.

Рубашка без пуговиц. Такая, что на голову надевается, и завязочки. Странно…

Она бездумно сделала еще глоточек. Как же теперь тепло и хорошо! И Варт не страшный совсем, а смешной.

А еще если подойти ближе к огню и присесть спиной в плаще к реке, вытянуть ноги, тут земля теплая…

— У вас кровь на бинтах, — сообщила Маша, салютуя фляжкой огню.

— Что предлагаете?

— Не знаю. Больницу? Если вы не в розыске, конечно. «Вартислав» — это ведь кличка, я угадала?

Мужчина не остался в долгу:

— А вас как пираты кличут?

— Да никак, — пожала Маша плечами. — А я столько раз мечтала их встретить! Блада, например, было бы неплохо. Или Джека Воробья. Вам нужна помощь?

Обернулась через плечо: бедняга, снова в черных мушках и размазанный — ох уж эти проблемы человеческого видения — все шелестел рубахой и скрипел зубами.

— Да. Построить плот.

Опять двадцать пять! Снова плот! Маша отвернулась к хрустящему огню и сунула туда очередное бревно, искры взлетели в серое небо.

А если пойдет снег?.. Будет красиво.

— Но зачем вам плот, Вартислав⁈.

— Чтобы плыть в Штеттин, — прошепелявил он название с абсолютным недоумением постановкой вопроса.

И вынырнул в поле ее зрения. Рубаху так и оставил на одном рукаве, по-кривому. Крякнул, увидев, что она в очередной раз приложилась к фляжке, и отобрал.

— А… дороги не подойдут, не?..

— Мы на острове, Мария. А дороги развезла оттепель. Вы выпили весь запас настойки!

Маша сделала извиняющийся жест. Остров так остров.

— Ну, не бухтите, Варт… Я заплачу… как доплывем на вашем плоту. Ягера вам куплю — хотите? Если меня правда на работу взяли, через месяц получу зарплату… Фабрика ж мне выправит копию договора… экземпляр… как думаете?..

И ее само собой свернуло в комочек прямо на земле, прямо у огня.

* * *

Ты думал, что я не из тех, кто сдается без боя,

Потому что за мной по пятам тихо бродит моя паранойя.

Вельвет. Паранойя.

Маша.

Проснулась Маша от громкого и какого-то неестественного бултыха. Дернулась, подскочила на месте — настолько, как ей показалось, велика опасность. И ничего, только припорошенная талым снегом прошлогодняя трава, сухие ветки и… Одра до горизонта. Тихо до жути.

Серость насупленного неба никуда не делась, только будто бы сделалось чуточку светлее. Бесшумно тлел костер. Скукожившись, возле него дрых вчерашний раненный парень в стремного вида куртке, не то косплеерская, не то с мусорки безнадежно старая. На рогатинах повисли ее джинсы, куртка, свитер; ботинки стояли на камушке пяткой к пятке, а раструбами к огню.

Блин. Не приснилось. И плед — не плед, а тот самый дурацкий шерстяной плащ. Без которого товарищ явно продрог. А если тут реально остров, если дорог реально нет и не факт, что кто поплывет катерком — тут, по ходу, уже далеко от города, да и зима в разгаре — то как она без этого торчка выберется?..

Телефон! И позвонить на помощь. Вдруг… ну а вдруг не отрубился? Вдруг сумка не утонула, вдруг… она там, на берегу?.. Да и раненного Вартислава в больничку стоит запихнуть, заодно пусть психиатр проверит навязчивые мысли про плот…