Книга Гарем на шагоходе. Том 13, страница 132 – Гриша Гремлинов, Тайто Магацу

Однако Магнус знал одно: законы физики можно обойти, но не отменить. Всё, что исчезает в одном месте, должно появиться в другом. Нельзя просто раствориться в ничто. Во всяком случае, Волк совершенно точно не собирается превращать себя, куроход и экипаж в облако космической пыли.

Он перенеслись. Вопрос только, куда?

На лице Магнуса не осталось и следа растерянности. Только холодная, хищная сосредоточенность.

— Демиург, — его голос эхом разнёсся по пустой рубке. — Новая директива.

СЛУШАЮ, СОЗДАТЕЛЬ.

— Прочесать глобальную сеть. Все каналы. Все частоты. Все источники — новостные, военные, гражданские, пиратские, блоги домохозяек и форумы любителей разводить сусликов. Задействуй все вычислительные мощности. Мне нужны данные о любом аномальном явлении, любом необъяснимом событии, любом сообщении о внезапном появлении гигантского шагохода в форме избы или кого-то из экипажа. Когда «Избушка» появится… я хочу узнать об этом мгновенно.

ДИРЕКТИВА ПРИНЯТА. НАЧИНАЮ ВЫПОЛНЕНИЕ.

Магнус перешёл к управлению. Его летающая цитадель набирала высоту, и на панорамном экране Лиходар, окутанный пылью, медленно уходил вниз, превращаясь в схематичную карту. Город становился меньше. И ещё меньше.

Его взгляд был прикован к одной точке на этой карте. К маленькому, почти незаметному шраму на теле земли.

К пустому кратеру, оставшемуся там, где полагалось находиться могиле Волка.

Корабль поднимался всё выше, уходя в облака. Война продолжалась.

Петрович докурил сигарету до самого фильтра, обжёг пальцы, смачно выругался и затушил бычок. День тянулся, как резина от старых покрышек. Медленно, нудно и с отвратительным запахом. Солнце жарило асфальт продовольственного хаба «Ходдимир-Юг», превращая огромную площадку, заставленную штабелями контейнеров, в сковородку.

— Слышь, Семёныч, — сказал он, обращаясь к напарнику, который безуспешно пытался завести капризный автопогрузчик. — Этот хрыч, новый начальник смены, опять нормы поднял. Говорит, производительность падает. Я ему говорю, так ты нам погрузчики новые дай, а не лекции читай. А он мне «не положено»!

Семёныч, мужик лет пятидесяти с лицом, похожим на печёное яблоко, в очередной раз повернул ключ зажигания. Погрузчик издал звук, напоминающий предсмертный хрип больного осла, и заглох.

— Ему не положено, а нам вкалывай, — проворчал Семёныч, вытирая со лба пот. — Я на этой тарантайке скоро сам в узел завяжусь. Ей место в музее металлолома…

Он не договорил.

Мир на секунду выключили.

Сначала пропал звук. Пропал гул дальнобойных фур, ругань грузчиков, скрип металла. Наступила абсолютная, вакуумная тишина. А потом пространство над центральной площадкой, прямо между рядами с консервированной кукурузой и туалетной бумагой, вспыхнуло.

Это не был взрыв, а чистый, беззвучный, ослепительно-белый свет, будто кто-то на мгновение включил второе солнце. Петрович и Семёныч инстинктивно зажмурились, прикрыв лица руками. Свет был таким ярким, что проникал даже сквозь веки, заливая всё вокруг молочной белизной.

А через секунду всё кончилось.

Тишина вернулась, но теперь она стала другой. Не вакуумной, а звенящей от шока. Петрович опустил руки. На площадке, где только что было пусто, теперь что-то лежало. Огромное. Нелепое. Чудовищное.