Книга Гарем на шагоходе. Том 12, страница 120 – Гриша Гремлинов, Тайто Магацу

Они были копиями Лексы. Вплоть до манеры щуриться.

Я вжался в стену, пропуская маленьких валькирий. Одна из них на секунду притормозила, глянула на меня.

— Привет, пап! Классный прикид, ретро-стиль?

Вторая воспользовалась оказией и выстрелила ей струёй воды прямо в лицо.

— Я тебя подстрелила! Ты труп, Мира! — крикнула она.

— А вот и нет, Кира! — ответила «убитая». — У меня с собой гиперкуб! И я уже отмотала время назад! — с этими словами она ответила сестре парой чётких выстрелов.

— Так нечестно! — возмутилась та.

И они умчались дальше, заливая пол водой.

Сердце колотилось где-то в горле. Это слишком. Это перебор. Целый выводок котят. Беременная Кармилла, не переносящая кровь. Две маленькие Лексы с повадками спецназа… Что дальше? Целый ботанический сад юных дриад?

Из бокового коридора вышел парень. Высокий, худой, с копной непослушных рыжих кудрей и сосредоточенным выражением лица. На носу очки дополненной реальности, в руках планшет. Он так увлёкся, что чуть не врезался в меня.

— Пап? — рыжий остановился, сдвинув очки на лоб. Глаза у него оказались светло-карими, как у Ди-Ди. Умные и даже слегка безумные.

Он подошёл ближе. Ему было лет пятнадцать-шестнадцать.

— О, слушай, хорошо, что ты вернулся пораньше! — затараторил он, тыча мне под нос планшет со схемой. — Смотри, что я тут набросал! Я переписал протоколы для вигтов, теперь они могут формировать самообучающуюся оборонительную сеть с эффективностью на 17 % выше! Хочешь, покажу симуляцию?

Рыжий осёкся.

Он внимательно посмотрел на меня. На мой старый, потрёпанный плащ. На мою шляпу, на протез, который наверняка сейчас уже сильно устарел. На лицо, полное ужаса.

Его улыбка медленно сползла. Брови сошлись на переносице. В глазах мелькнуло понимание, слишком взрослое для подростка.

— Погоди-ка, — тихо сказал он. — Ты… ты прыгаешь во времени, да? Не ты улетел в Акватику. Ты другая версия, младше.

Я молча кивнул. Языка я не чувствовал, так что говорить бы не смог.

Парень вздохнул. Тяжело, как старик.

— Ясно. Опять папины «игры со временем». Мама рассказывала, что у тебя был период, когда ты летал челноком туда-сюда.

— Как тебя зовут? — выдавил я.

Рыжий усмехнулся.

— Я Денис. Но вы зовёте меня Дэн. Сын Ди-Ди. И твой, естественно.

У меня потемнело в глазах. Мой сын. Рыжий инженер.

— Пап, — Дэн посмотрел мне в глаза. — Слушай меня внимательно. Тебе нельзя здесь находиться. Вообще. Эффект бабочки, парадокс дедушки… ну, ты в курсе. Видеть своё будущее — это плохая примета. Очень плохая.

— Я пытаюсь уйти, — прошептал я. — Чип… строй маршрут. Немедленно!

МАРШРУТ ПОСТРОЕН, КАПИТАН! ПОГРЕШНОСТЬ ВСЁ ЕЩЁ ВОЗМОЖНА, НО ВАМ ЖЕ НАПЛЕВАТЬ?

Я судорожно нашарил куб. Пальцы дрожали.

Дэн увидел движение, его взгляд упал на артефакт.

— А, вот и старый добрый гиперкуб, — хмыкнул он. — Заканчивай с этим, пап. Игры со временем… они до добра не доводят. Ты сам мне это говорил. Потом.

Он хлопнул меня по плечу. Жест был таким родным, таким… сыновьим.

— Давай, уходи, — сказал он. — И постарайся не промахнуться на этот раз. Мама будет ждать тебя. Та, молодая. Не заставляй её ждать слишком долго. Кстати, я старший из твоих детей.

Рыжий подмигнул и отступил, давая мне пространство для перехода.

Я кивнул. Не смог ничего сказать. Просто кивнул этому парню, моему сыну, которого я ещё даже не зачал.