Книга Гарем на шагоходе. Том 9, страница 124 – Гриша Гремлинов, Тайто Магацу

— Очень принцессное, — буркнул я, отхлёбывая из фляжки. Коньяк приятно обжёг горло. В последнее время я слишком много пью. Единственное оправдание, что теперь я просто физиологически неспособен набухаться. — Главное, чтобы наша карета не превратилась в тыкву. По крайней мере, до того, как мы доберёмся до места.

— Не превратится! — заверила она. — Вайлет же за рулём!

Формально, за рулём был автопилот, но наша кибердева, сидевшая рядом со мной, подключилась к бортовой системе и полностью контролировала полёт. Её фиолетовые глаза безразлично смотрели на застывший за окном пейзаж, пока процессор обрабатывал терабайты данных, управляя этой летающей консервной банкой.

Брать Робина не стал. В случае проблем проку от него не будет, да и водила из робота посредственный.

— Вайлет, почему мы не двигаемся? — спросил я, заметив, что соседний аэрокар, похожий на позолоченную каплю, уже минут пять висит на одном и том же месте. — Я, конечно, ценю возможность полюбоваться архитектурой, но мы опаздываем.

— Воздушная пробка, капитан, — ровным, безэмоциональным голосом доложила она. — Плотность транспортного потока на данном участке превышает норму на 217%. Расчётное время ожидания — от двенадцати до девятнадцати минут.

Я посмотрел в окно. Картина была впечатляющей и удручающей одновременно.

Сотни, если не тысячи, летательных аппаратов всех мастей и калибров застряли в многоуровневом заторе между небоскрёбами. Роскошные лимузины, юркие такси, грузовые платформы, похожие на ленивых китов, и даже мелкие курьерские дроны, жужжавшие, как назойливые мухи, — все они висели в воздухе, создавая гигантскую, хаотичную мозаику.

Где-то внизу ругались водители, высовываясь из окон, а чуть выше над нами какой-то богач в смокинге устроил импровизированный пикник прямо на капоте своего летающего кадиллака.

— Пробка… — я потёр переносицу. — В самом технологически продвинутом, самом богатом городе на планете. Они научились строить башни до небес, но так и не научились организовывать движение. Гениально.

— Кити-кити, а мы можем их всех объехать? По тротуару? — с надеждой спросила Сэша.

— Боюсь, здесь нет тротуаров, котёнок. Только падение длиной в километр.

И тут мой взгляд зацепился за движение.

Справа, из-за угла ближайшего небоскрёба, вылетела стайка небольших дронов. Они были выкрашены в стандартный жёлто-чёрный цвет технических служб, их манипуляторы и сенсоры говорили о том, что это обычные ремонтники.

— О, смотри, Волк! Помощь летит! — обрадовалась Сэша.

— Вайлет, что это? — спросил я, чувствуя, как где-то внутри зарождается знакомое, неприятное чувство тревоги.

— Дроны технического обслуживания, модель «Пчёлка-12», — тут же выдала она справку. — Судя по данным транспортного департамента, их вызвал один из участников движения. Зафиксирована техническая неисправность в системе стабилизации. Посадка в текущих условиях невозможна, поэтому ремонт будет производиться в воздухе.

Всё звучало логично.

Но моя паранойя, отточенная годами войны, уже била в набат.

Я смотрел на этих «Пчёлок», и что-то в их движениях мне не нравилось. Они летели слишком слаженно, слишком целенаправленно. И курс их лежал не к какому-то дымящемуся аэрокару.

Он лежал прямо к нам.

— Роза, — тихо сказал я, не отрывая взгляда от приближающихся дронов. — Готовься.