Книга После развода. Лучше одной, страница 58 – Яна Мосар

— Марат… - надувает губы. - Только не долго.

— Иди, скажи, что за мой счет обед.

— Хорошо, дорогой.

Смеется и целует меня в щеку.

— Я тебя жду.

Ведет зубками по нижней губе.

Но сейчас это не заводит.

Анжела разворачивается и идет к двери, окидывая Яру взглядом с ног до головы. Таким женским, липким, оценивающим.

Яра в ответ складывает руки на груди.

Я встаю, обхожу стол.

Прохожу мимо Яры и закрываю дверь на ключ.

Никто из моего персонала не позволяет себе зайти ко мне в кабинет вот так, без стука. Кроме одного, которого я даже уволить не могу.

Щелчок замка звучит в кабинете слишком громко.

— Это ещё что такое? - разворачиваюсь и иду на Яру.

— Я вообще-то по делу пришла.

— Да? А ты по какому такому делу всегда ко мне приходишь именно тогда, когда я занят? Следишь, что ли, за мной?

— Что?

— Ты слышала.

Яра отступает назад.

Раз.

Другой.

Пока не упирается бедрами в край стола.

Вот тут и останавливается.

Я ставлю ладони по обе стороны от нее, тоже упираясь в стол, и нависаю сверху. Не касаюсь. Пока. Но расстояния там уже не остается.

Она задирает голову и смотрит прямо в глаза.

Злая.

Уязвленная.

Красивая, черт ее дери.

— Вы что, - шипит, - обвиняете меня в том, что я слежу за вами?

— Да.

— Нет.

— Да, Яра.

— А я сказала нет.

— Не зли меня.

— Я вообще-то работаю на вас и пришла рассказать...

— Ты работаешь в другом ресторане.

— Сегодня решила в этом.

— Именно в этом?

— Именно.

— Именно в тот момент, когда я сюда приехал?

— А я откуда знала, что вы сюда приедете? - вскидывается она. - Вы же по делам уехали. Очень, смотрю, деловые дела.

Ох ты ж.

Вот оно.

Слышу ревность. Чистую. Без бухгалтерии. Без прикрытия.

И меня это бесит так же сильно, как и вставляет.

— То есть ты не следила?

— Нет!

— Не следила, - повторяю. - Просто случайно оказалась здесь. Без предупреждения. Без звонка. Без стука. Опять.

— А у вас что на табличке написано: “Директор”? Я и пришла к директору.

— Ты пришла ко мне.

— Не льстите себе.

— Яра….

Она дышит чаще. Щеки уже не просто розовые - горят.

— Выбешиваешь, - говорю честно.

Больше даже, что стоит, прижатая к моему столу, злится, врет, что ей все равно, а сама готова была взглядом сожрать и Анжелу, и меня, и, наверное, весь этот кабинет заодно.

— Взаимно.

Ну все тебе. Будешь теперь отрабатывать ещё и другое.

Хватаю ее одной рукой за заднюю поверхность шеи, второй - за поясницу и дергаю на себя.

В губы эти, к которым нельзя без повода прикасаться, впиваюсь и всасываю.

Она дергается. Естественно. Ладонями упирается мне в грудь.

— Ты что творишь? - пытается вырваться.

— То, что давно хотел.

— Ты с ума сошел?

— Не исключено!

И целую снова. Жестче касаюсь ее языка своим.

И с тем количеством злости, которое у меня на нее скопилось за последние сутки, сжимаю ладонями.

Хочется ее придушить маленько, место показать, завалить куда-нибудь и наказать.

И за ее пощечину.

И за ее “вы меня использовали”.

И за ее “мне все равно”, когда, очевидно, что не все равно.

Она сопротивляется сколько может, а потом расслабляется.

И вот это уже очень плохо.

Потому что в тот момент, когда она отвечает, у меня внутри все срывается окончательно.

Скольжу с поясницы на живот, нащупываю пуговицу на брюках.

Щелчок пальцами и доступ ко всему телу получен.

— Марат Алиевич! - стук в дверь.