Книга После развода. Лучше одной, страница 35 – Яна Мосар

— Вы что, совсем?! - врывается Алексей, застывая на пороге.

Марат медленно отрывается от моей шеи.

Поворачивает голову к Алексею.

— Вы можете потише? Идите к себе в комнату! Что вы тут громите все?

А я сижу на столе, ноги в стороны. Между ними стоит Марат. Платье сбилось, волосы растрепались, сердце колотится так, будто не спектакль тут происходит, а действительно что-то со мной сделали.

— Лех, - говорит Марат совершенно спокойно. - Свали, а? Не мешай. Я хочу ее тут, на столе. Для кровати у нас целая ночь есть.

Я отворачиваюсь в другую сторону, чтобы не рассмеяться.

Что за мужчина? Лишь бы это не зашло очень далеко…

— Это моя кухня вообще-то!

Откашливаюсь.

— Это наша кухня, - поправляю его.

— Ярослава, ты в своем уме? Кровать для этого есть.

— А ты что ни разу со своей женой на столе не…

— Больные, - не дает договорить и крутит у виска. - Я полицию вызову, если вы не угомонитесь.

— Да вызывай, - кивает Марат. - И свет там выключи, ты нам мешаешь.

Толкает ногой дверь, та, с грохотом захлопывается перед носом Алексея. Свет он нам, конечно, не выключает, но Марат подходит к светильнику и выкручивает сам лампочку.

— Ну что, продолжим? Надо хоть раз секс сымитировать, чтобы точно он поверил, что мы тут его не разводим.

— А если он зайдет и увидит?

— Значит надо сделать, чтобы поверил. Слушай, что правда, ни разу на столе в кухне?

— Нет.

— А на подоконнике?

— Нет.

— А на полу? Стоя? В ванной?

— Алексей очень консервативен.

— А ты?

— А у меня вариантов не было, чтобы узнать, как я, - спрыгиваю со стола.

— Стоять, - назад меня подсаживает. - Леху надо дожать сегодня.

И начинает снова, только теперь уже ритмично толкать кухонный стол со мной.

Я, чтобы не упасть, обнимаю Марата за шею и в голос стону.

Свет из коридора просачивается под дверью в кухню. Разливается по полу.

Щелчок замка.

Стук закрывающейся двери.

Тишина.

Мы с Маратом одновременно замираем, прислушиваясь.

Ни шагов. Ни бурчания.

Он отстраняется первым, я выдыхаю, и нас обоих одновременно пробивает на смех.

— Слабый он у тебя какой-то, - качает головой Марат, всё ещё усмехаясь.

— Было бы идеально, если бы он ушел навсегда.

— Ну это слишком просто, - отвечает и включает на кухне свет. - Я так даже не люблю. Никакого удовольствия не почувствуем.

Поднимает с пола посуду.

— Вы, Хасанов, маньяк.

— Не маньяк. Эстет. Люблю процесс.

Я качаю головой, но сама улыбаюсь. После всего этого цирка внутри у меня странная легкость. Как будто не я только что в своей же кухне изображала роковую женщину перед бывшим мужем, а кто-то другой. Более смелая. Более наглая. Более живая.

— Ладно, эстет. Я пойду переоденусь. А то в этом платье бухгалтерию расследовать не очень удобно.

— Да-да, и надо ещё тут разобраться с последствиями твоей бурной личной жизни под кухонным столом.

Сжимаю зубы и тяну через них воздух.

Неудобненько вышло.

Платье летит на стул. Серьги - на комод. Я натягиваю мягкие домашние штаны, футболку, сверху - теплую кофту. Собираю волосы в хвост. Смотрю на себя в зеркало и не узнаю.

Час назад - каблуки, шуба, черное платье, губы. Роковая Яра.

Сейчас - домашняя Яся, которая хочет сесть за стол, открыть бумаги и наконец понять, куда у Марата утекают деньги.

Возвращаюсь на кухню уже со стопкой чеков и папкой со счетами.