Онлайн книга «Запретный плод»
|
Ей остановили, она юркнула на переднее сиденье: — Спасибо большое! Извините, я мокрая… — Вам в театр? – неожиданно спросил водитель. Она повернулась в изумлении: — Вы меня узнали? — Мы в воскресенье были на вашем спектакле. — Серьезно? Ну, и как? – спросила она с опаской. На любой ответ можно напороться. Лучше бы и не спрашивать, само как-то вырвалось. — Честно? Я был потрясен. Давно такого не переживал. Присмотрелась внимательнее: он может себе позволить говорить «давно» – лет пятьдесят, не меньше. Чуть лысоватый, лицо хорошее. И улыбка. А глаза отводит, когда поворачивается к ней – смущается. Боже ты мой! Вот какие у нее зрители. Ольга улыбнулась ему с нежностью, в которой не было фальши: — Спасибо, что сказали. А жене вашей понравился спектакль? — Я в разводе. Мы с дочерью были. Она прилетела погостить на недельку, я заранее билеты купил. — Куда еще? В Ленком, наверное? — Никуда. Только на ваш спектакль. — Почему? – Это действительно ее удивило. Он опять отвел взгляд: — Мне хотелось, чтобы именно вас она увидела в Москве. — Спасибо, – протянула Ольга с недоверием. В самом деле, странно: уж здесь-то есть на что взглянуть и кроме этой постановки. — Это вам спасибо. Вы меня, конечно, не запомнили, я вам розы подарил. Она и цветов не вспомнила, оставила их в гримерке, но изобразила радость: — А, это вы были! Чудные розы. И что особенно приятно – без шипов. В следующий раз, когда дочь прилетит к вам, звоните мне, я оставлю контрамарки. – Она протянула свою визитку. – Только напомните… Скажите… Ну, скажите, что спасли меня под дождем в тот день, когда… время остановилось. Я пойму. На этот раз он уже не отвел взгляда: — У вас что-то случилось? Она рассмеялась: — Я немного выпала из жизни. — Я… могу вам помочь? — Вы? Взглянула вприщур, незаметно потянула носом: никакого запаха – ни старческого, ни кислого. Ольга посмотрела на дождь. Нельзя же, в самом деле, остаток жизни провести в одиночестве, бродя по мокрым улицам… — Кто знает, – отозвалась она. – Может, у вас и получится… Вот теперь мы простились с тобой, Макс. Не потому, что я устроила твою жизнь… Я о своей позволила себе подумать, как об имеющей продолжение и смысл. И он вовсе не в том, чтобы искать тебя на улицах мегаполиса, где также пытаются найти друг друга миллионы… Город одиноких, обездоливших себя людей. Ради чего? Каждый натянул, как дождевик, оправдание, накрылся им с головой, не понимая, что похож на страуса, лишенного даже песка. Лишь бы спрятаться – в высокие цели, в благие намерения, в привычный покой. Любовь не может стать той сытостью души, которой художник в тебе испугался. Или придумал, что испугался. Любовь – это ветер, что гонит нас к вершине, каждого к своей, толкает в спину, не дает раскиснуть, позволить себе слабину. Но этот же ветер может сбить с ног тех людей, что повинны лишь в том, что оказались слишком близко к нам. Как устоять на ногах ребенку? Сейчас ты держишь своего сына на руках… Мой смуглый, с нездешним взором принц из детской фантазии. Мама вспоминала, что я еще в два года допытывалась у всех: «Где мой принц? Ну, где мой принц?» Мне обещали, что он придет, когда я вырасту. Я ждала его так долго… Слишком долго. Я успела вырасти из принцессы за это время. А королева с принцем никак не могут быть вместе… Разминулись во времени. Растянуло нас по разным мирам. |