Книга В руках подонка, страница 70 – Виктория Вашингтон

— Смотри, красиво, — Элиан обнял меня за плечи, и я на автомате кивнула.

Именно в этот момент я заметила его.

Он стоял в толпе. Вдалеке. В чёрной футболкн, с руками в карманах. Никак не обозначенный, никак не связанный со мной. Но он смотрел.

Прямо. На. Меня.

Мир будто на секунду застыл. Я не могла выдохнуть. Он был здесь.

Он знал.

Он следил.

Чертов Дамьен.

Я резко шагнула в сторону, сбрасывая руку Элиана с плеча.

— Извини, мне нужно… на минуту.

— Всё в порядке?

— Да, просто… — я не договорила и ушла в сторону, пробираясь сквозь людей.

Он не двигался. Просто ждал.

— Ты следил за мной? — выдохнула я, когда оказалась рядом.

— Нет. Просто пришёл. Свободная страна, Браун.

— Случайно оказался на том же фестивале, в тот же день?

— А ты чего злишься? Если это свидание, ты должна быть занята.

Я стиснула зубы.

— Может, я не хочу, чтобы ты всё портил.

— А может, ты не хочешь, чтобы он думал, что у тебя есть другой. Потому что пока ты смотришь на меня, а не на него.

Я вздрогнула. Он говорил тихо, почти без эмоций. Но в голосе чувствовалось давление.

— Уходи, — прошептала я.

— Нет, — он сделал шаг ближе. — Знаешь, в чём разница между ним и мной? Я не делаю вид, что мне всё равно.

— Ты врёшь.

— А ты — врёшь себе.

Я не знала, что сказать. Потому что всё внутри уже давно выдало меня с головой.

Он посмотрел на меня ещё секунду, а потом бросил:

— Я не буду мешать. Иди. Покажи, что можешь быть с кем-то другим. Только не удивляйся, если в конце фонарик погаснет до того, как взлетит.

Я вернулась к Элиану с улыбкой, с шуткой, с видом человека, которому плевать. Но фонарик, который он мне дал, действительно не взлетел.

Он сгорел, еле поднявшись над землёй.

И в этом было что-то до боли символичное.

* * *

Вечер выдался тихим. Слишком. Даже Райан был спокоен — ползал по ковру, перекладывая кубики, бормоча себе что-то под нос и по-своему весело угукая. Я наблюдала за ним из кухни, лениво отхлёбывая чай. День почти закончился, а напряжение между мной и Дамьеном никуда не делось. Оно просто ушло в подкорку — как щепка, которую уже не видно, но она всё ещё там.

Я пыталась заняться хоть чем-то.

Я вышла в прихожую, чтобы проверить, где он, — и увидела, что входная дверь чуть приоткрыта.

На улице почти стемнело. Воздух был свежим, лёгкий туман стелился над газоном. Я вышла на веранду — и замерла.

На ступенях сидел он. А на его коленях — Райан.

Маленький, в пижаме с зайчиками, уткнувшийся в его грудь. Голова сына лежала у него на плече, а сам Дамьен держал его аккуратно, ладонью прикрывая спину, будто боялся сдвинуть или нарушить.

Они молчали.

Райан то ли уже заснул, то ли просто дремал. А он… просто сидел с ним. Спокойный. Тихий. Настоящий. Без позы, без привычной колкости. И в этом было что-то такое… неожиданное, что я не сразу смогла выдохнуть.

Он не знал, что я смотрю. Не делал этого напоказ. Не пытался впечатлить. Просто держал моего сына так, как держит тот, кто боится уронить не только тело — но и доверие.

— Он уснул? — прошептала я наконец, подходя.

Дамьен чуть поднял взгляд. Его лицо было почти неразличимо в полумраке, но глаза — тёмные, внимательные — встретились с моими.

— Почти, — тихо ответил он.

Я опустилась рядом на ступеньку, осторожно, чтобы не потревожить Райана.