Онлайн книга «С точки зрения моей философии»
|
Тень моя на солнце отражена, А в небо голубое Снова рвется очередная волна, Словно сокол к врагу перед боем. О милое море, как ты прекрасно! Тебе не указ человек! Ты можешь любить и бушевать страстно Год, два, три, целый век. Ты точишь камни и скалы ломаешь, Ты кормишь тех, кто голодный всегда. Тепло и радость ты источаешь Тем, у кого в сердце ты навсегда. Как хотелось бы мне хоть бы раз Хоть бы на миг один оказаться, Хоть бы на минуту, хоть бы на час Одной из волн твоих являться. И исчезать, и вновь вставать, И пропадать, и растворяться, Во время шторма бушевать, Во время солнца опускаться. Ведь ты свободнее, чем скалы. Ты можешь выйти из брегов, Смести, сломать, леса, дубравы, Освободиться из оков. И, стоя на обрыве шатком, Я забываю о народе, Что живёт так гладко-гладко И позабыл уж о свободе. Но как вечер наступает, На город я в дали смотрю И брег тот я вновь покидаю, И вновь я в рамки ухожу. 80. Вечер медленно к утру переходил. По дорогам, освещенным фонарями Мотоцикл, как миг жизни, проскочил. Осветили в сквере лавки фары. Водитель без шлема. Держал рукой руль. Объехав все стены, Он увидел патруль, Что гнался за ним, а он убегал, Скорости совсем не уменьшая. Наоборот, он все прибавлял, Погоне настигнуть его не давая. И вот уже скорость больше не сделать, И вот уж машина в близи, Но ночь в руки взяла свою смену: Он скрылся от полиции в тени Он уезжал туда, где пропадали Огни большого города всегда, Где все о нем давно уже всё знали, Но не оставляли никогда. У берега затормозил, Мотоцикл на подножку он поставил, Сел на пристань и спросил: «Зачем я город тот оставил?» И сам ответил он себе На мучивший его вопрос: «Нет там боле места мне. Надоел мне дождь из слез. Хоть завтра снова возвращаться Придется нынче опять мне, Сейчас я буду наслаждаться В компании моих друзей.» Он сел на сиденье и снова погнал, Включив скорость на полную мощь. Не заметил, как в небесах Собираться начал дождь. Доехав до места, Куда он спешил, Он сидел в кресле Среди тех, с кем дружил. Это были не те, кто притворялся, Кто днем был одним, а ночью другой С настоящими друзьями он остался, А завтра снова вернется "домой". 81. Другу писателю Твои стихи на наши не похожи: Ты смел умен и весел, ты поэт, Однако же тебе все же дороже Писать и создавать лишь в прозе текст. За это я тебя не осуждаю. Наоборот, тобой восхищена, Что есть на свете и такие. Знаю, Что ждет тебя счастливая судьба. От всей души успехов я желаю. Пускай сопутствует удача уж всегда. И очень рада, что с тобой общаюсь, Горжусь и не забуду никогда. 82. Я создаю искусство и стихи, Хотя бывает чувство что грехи Мне не простят, я сколько б не старалась. Нет сил моих, хотя осталась малость. В поэзии я растворю всю душу И никогда не изменю судьбе. Обряд я стихотворный не нарушу, Рисуя буквы, знаки на листе. Кем я была и кем осталась ныне? Я не скажу о том вам боле ни чего. Хоть кровь уж венах у меня и стынет, Я не оставлю своих друзей-стихов. И пусть я буду, словно Пушкин в своем веке, В долгах и без друзей в селе сидеть, Я не оставлю ни за что на свете Стихи и буду вдохновением гореть. 83. Я был поэтом много лет назад. Я был творцом всего этого мира. Я знал, где рай есть, а где ад, Где крик стоит, а где играют лиры. |