Книга Кровь и Розы, страница 3 – Тамара Шейн

— Ты сказал пятьдесят кило. Мы привезли семьдесят, — проговорил он на ломаном итальянском. — Но ты не выглядишь как человек, который платит за лишнее.

Лука медленно поднял взгляд. В нём не было страха. Только усталость — та, что накапливается годами, как осадок в бочке.

— Я не покупаю то, что не заказывал, — сказал он тихо, почти вежливо. — И не прощаю тех, кто пытается навязать мне условия.

Наступила тишина. Даже капли воды с потолка замерли в ожидании ответа собеседника.

Дритан усмехнулся, но пальцы его дрогнули. Он знал: за этой вежливостью скрывается железо. И за стеной двое солдат клана с «Береттами».

— Хорошо, — кивнул он. — Пятьдесят. Как договорились. — Лука кивнул. Подошёл к сейфу, встроенному в стену. Открыл его. Достал пачки евро, аккуратно перевязанные лентой с гербом Валенте, роза, опоясанная змеей.

Этот символ означал красоту, защищённую ядом.

— Доставка через порт в Термини-Имерезе. Завтра ночью. Если хоть один грамм попадёт не туда… — он не договорил, потому что слова тут были излишними. Все в комнате прекрасно знали последствия этого.

Албанцы ушли. Дверь захлопнулась. Лука остался один.

Он подошёл к умывальнику в углу, включил воду. Смывал с пальцев не грязь, а стыд.

— Ты стал тем, кем клялся никогда не быть, — прошептал он в тишине.

Но выбора не было.

После смерти Маттео — его старшего брата, настоящего наследника, убитого в перестрелке с кланом Риццо вся тяжесть легла на него. Отец, сломленный горем, ушёл в молчание. А дядя Карло… дядя Карло ждал лишь повода сказать: «Ты слаб. Я возьму всё в свои руки».

Лука вытер руки полотенцем с вышитым именем «M.V.» — Маттео Валенте.

Он до сих пор не мог убрать его вещи из кабинета. Вышел из комнаты и пошел в сторону лестницы. Наверху, в гардеробной, его ждал смокинг от Brioni. Чёрный, безупречный. Рядом бабочка и запонки с гравировкой: «Per sangue e onore» — «За кровь и честь».

Ирония не ускользнула от него.

— Какая честь, если ты торгуешь смертью? — снова прошептал он.

Он позвонил своему человеку в винодельне.

— Антонио, всё готово для завтрашней пресс-конференции? — спросил он.

— Sì, don Luca. Новые бочки, журналисты из Wine Spectator… даже розы посадили у входа. — ответил Антонию.

— Розы?

— Белые. Как вы просили. — Лука улыбнулся. Впервые за день.

Виноградники в Ното были его убежищем. Там он не был доносчиком, не был торговцем. Там он был просто Лукой, мужчиной который помнил, как дед учил его различать ароматы Неро д'Аволы: вишня, перец, табак… и земля после дождя.

Но сегодня надо было ехать не в виноградники. Сегодня был бал. Благотворительный вечер в пользу «Детей Сицилии», организованный кланом Валенте. Прикрытие для встреч с политиками, банкирами, полицейскими, которые делают вид, что не знают, откуда деньги.

Он надел смокинг. В зеркале отразился человек, которого он едва узнавал: харизматичный, уверенный, опасный. «Идеальный дон», — подумал он с горечью, но таков был его удел.

Перед выходом он заглянул в кабинет отца. Тот сидел у окна, глядя на закат. Даже не обернулся на него посмотреть.

— Ты идёшь? — спросил старик, не повышая голоса.

— Да. — ответил Лука, смотря на отца и вспоминая того человека, каким он был раньше.

— Не забывай, на этом балу будут не только друзья.

— Я знаю. — кивнул Лука.