Книга Академия волков. Темная кровь, страница 86 – Ульяна Соболева

Он подошёл, встал позади, руки легли на мои плечи. Прикосновение было осторожным, как будто я могла сломаться. — У нас будет завтра. Обещаю.

— Не обещай того, что не можешь контролировать.

— Тогда обещаю это: если завтра не наступит, я умру, защищая тебя. — Голос был железным. — И это я контролирую.

Я наконец повернулась к нему. Он выглядел измождённым — тёмные круги под глазами, резкие скулы стали ещё острее, челюсть покрыта щетиной. Идеальный контроль трещал по швам. Под ним было что-то дикое, едва сдерживаемое.

— Кайр...

— Я не могу потерять тебя. — Слова вырвались, как признание. — Не могу. Ты стала... всем. Единственной причиной, по которой я просыпаюсь. Единственным светом в темноте, которой я стал после той ночи восемь лет назад.

Его руки обхватили моё лицо, большие пальцы нежно провели по скулам. — Так что если завтра Король мёртвых придёт за тобой, он пройдёт через мой труп.

— Этого я и боюсь, — прошептала я.

Он поцеловал меня. Не нежно, как обычно. Отчаянно. Как человек, пьющий в последний раз. Я ответила с той же яростью, цепляясь за него, как за спасательный круг в шторме.

Дверь распахнулась без стука. Рэйвен ворвался, лицо было бледным. — У нас проблема.

Мы оторвались друг от друга. Кайр не отпускал меня полностью, одна рука осталась на моей талии. Собственническая. Предупреждающая брату.

— Какая проблема? — спросил он холодно.

— Профессор Дарсил нашёл что-то. В древних текстах. О Короле мёртвых. — Рэйвен подошёл, бросил книгу на стол. Старый фолиант, страницы были жёлтыми от времени, пахло плесенью и чем-то химическим. — Нам нужно видеть это. Все трое.

Кабинет профессора Дарсила был завален книгами. Везде — на столе, на полу, на стульях. Старые фолианты, свитки, исписанные пергаменты. Он работал всю ночь, это было очевидно. Седые волосы растрепаны, мантия измята, глаза красные от усталости.

— Мисс Морен. Господа Морган. — Он поднял взгляд от книги, которую изучал. — Хорошо, что вы все здесь. То, что я нашёл... это меняет всё.

Мы столпились вокруг его стола. Он раскрыл книгу на странице, покрытой рисунками и текстом на древнем языке. Иллюстрация показывала фигуру — оборотня, но искажённого, чудовищного. Наполовину разложившегося. Вокруг него кружили тени, и в центре его груди сияло что-то красным.

— Король мёртвых, — сказал Дарсил, указывая на фигуру. — Его настоящее имя было Маркус Кроваворук. Альфа клана Чёрной Луны, жил триста лет назад. Во время войны с вашими предками, мисс Морен.

Я смотрела на изображение. Даже в рисунке было что-то отталкивающее, неправильное.

— Он был одержим бессмертием, — продолжал Дарсил. — Видел, как Стражи используют свою кровь для исцеления, усиления. Решил, что если выпьет достаточно крови Стража, станет бессмертным.

— Что он и сделал, — пробормотал Рэйвен. — Технически.

— Не совсем. — Дарсил перевернул страницу. Следующая иллюстрация показывала ритуал — круг из тел, Альфа в центре, пьющий из чаши. — Он похитил группу Стражей. Двенадцать человек. Провёл ритуал в полнолуние. Выпил их кровь всю. До последней капли.

Меня затошнило. — Что случилось?

— Он получил бессмертие. Но не так, как хотел. — Профессор указал на текст внизу. — Кровь Стражей была слишком сильной. Слишком чистой. Она разорвала его на части изнутри. Убила. Но также... привязала к жизни. Он застрял между мирами. Ни живой, ни мёртвый.