Книга Развод в 35. Я больше не твоя, страница 136 – Валери Овчинникова

Не в смысле радости. В смысле наконец-то взрослая гадость получает взрослое название и последствия.

На работу я прихожу с тем самым видом, который уже, кажется, стал моим новым офисным стилем: чистая одежда, аккуратные волосы, лицо женщины, которая спала четыре часа, но все равно пришла вовремя, потому что ипотеку мне никто не платит, а детям нужны ботинки. На проходной охранник здоровается. Я отвечаю. И на секунду ловлю себя на том, что офис уже не кажется чужим стеклянным дворцом. Он всё еще большой, дорогой и немного пугающий, но внутри у меня здесь появился свой стол, свои задачи, свой кофе, своя Светлана, которая оценивает людей по продуктивности, а не по семейному положению.

Светлана смотрит на меня поверх монитора.

— Опять?

— Что опять?

— Лицо.

— Уже не знаю, какое из них. У меня их несколько.

— То, которое «ночью был семейный спецэффект».

Я ставлю сумку.

— Кристина написала Дане. Сначала текст, потом фото меня с Власовым у суда. Подписала, что я выбрала новую семью.

Светлана медленно откидывается на спинку кресла.

— Серьезно?

— К сожалению, да.

— Беременная любовница твоего мужа пишет твоему ребенку, что ты выбрала новую семью?

— Если кратко, то да.

— У вас там не развод, а сериал, который продюсеру надо сократить.

— Я бы тоже сократила. Сильно.

Светлана молчит пару секунд, потом говорит:

— К Власову пойдешь?

Я напрягаюсь.

— Нужно. Его фото касается.

— Тогда иди до того, как он узнает от юристов или безопасности. Так правильнее.

Она права. Раздражающе права, как все практичные женщины в моей жизни.

Я беру телефон, распечатку скриншотов и иду к кабинету Кирилла Сергеевича. По дороге чувствую неприятное сжатие в груди. Не страх даже. Неловкость. Фото, подпись, дети, его имя, мой бывший, Кристина. Слишком много чужих рук лезет в то, что еще даже не стало ничем настоящим.

Хотя именно поэтому и лезут.

Постучала.

— Войдите.

Он за столом. Темная рубашка, закатанные рукава, рядом чашка кофе, несколько папок. Поднимает глаза и сразу откладывает ручку.

— Что случилось?

Я закрываю дверь.

— Кристина снова писала Дане. Вчера вечером. Сначала текст, потом фото.

Протягиваю распечатку.

Он берет.

Читает.

Лицо почти не меняется. Но именно «почти». Власов вообще не из тех, кто хлопает глазами и говорит «как она могла». Он просто становится тише. Жестче. И мне на секунду становится понятно, почему в компании его побаиваются. Не из-за голоса. Из-за того, что он не тратит злость наружу. Она у него остается внутри, собранная и очень рабочая.

— Ребенок это видел? — спрашивает он.

— Да.

— Оба сообщения?

— Да.

Он кладет распечатку на стол.

— Юристу передали?

— Сразу. Сегодня готовят заявление и ходатайство.

— Хорошо.

Я стою напротив и вдруг не знаю, куда деть руки. Взрослая женщина, мать двоих детей, способная разговаривать с опекой, судом и бывшим мужем, но сейчас стою и думаю, не выглядит ли это так, будто я пришла оправдываться. Ненавижу оправдываться. Но еще больше ненавижу, что меня снова поставили в положение, где оправдания будто ожидаются.

— Кирилл Сергеевич, — начинаю я. — Я понимаю, что это переходит все границы. И что ваше имя…

— Мое имя меня волнует меньше, чем то, что она пишет вашему сыну.

Я замолкаю.

Вот так.

Без красивости. Без позы. Просто приоритет расставлен правильно.